Молния яркой вспышкой озарила полутёмную комнату, а секундой позже удар грома разорвал глухую тишину. В глубине комнаты сидел человек. Он ненавидел. Себя - за свои ошибки и слабости, людей - просто за то, что многие были счастливее и удачливее, чем он. Природу - он ненавидел дождь и солнце, зиму и лето. Он ненавидел всё, и ненависть, не имеющая выхода, сжигала его изнутри.
Человек с усилием поднялся, медленно прошёл в коридор, снял с вешалки старую кожаную куртку и вышел, не заперев дверь квартиры за собой.
Гроза поутихла, но дождь ещё лил, холодными слезами будто оплакивая кого-то. Ледяной ветер хлестал по щекам, вода струями стекала по куртке. И мертвенный холод казалось растекался по телу, приглушая огонь, пылающий внутри.
Человек не знал, куда и зачем идёт. Он просто шёл, не ища дороги, по размокшей от ливня песчаной тропе вокруг небольшого озера. Но странным образом с каждым шагом на душе его становилось всё легче и легче, будто дождь омывал её от ненависти.
Человек остановился и молча улыбнулся. "Я - свободен" - это была его первая здравая, лишённая огня ненависти мысль.
Он улыбнулся ещё шире и крикнул, будто обращаясь к самим Богам: "Спасибо!"
И пошёл вперёд, спокойной походкой человека, обретшего мир в душе.