Нам дорог этот мир и мы его герои
И наш роман допишет писарь-время,
Он равнодушен, пишет то, что видит
И никогда неправду не напишет.
А сами мы, увы, всегда пристрастны,
Не любим мы неистовую Правду,
Которая безустали рыдает
Или бежит, смеётся, истеричка,
Не слушая призывы терпеливых -
"Уймись, пойми, что может быть и хуже!"
А Крон лохмaтый, принимая облик
Печальной Леты,
Спокойно переносит наши трупы
В убежища волшебных сказок.