Было 2 сентября. Время, когда листья начинают срываются с места, я тоже хотел лететь, что-то в груди не хотело сидеть на месте, а бродило в поиске выхода, это что-то занимало весь мой организм, а может и больше. «Кочевой зов» смешно конечно, для человека города, сына цивилизации которому лес - это Лосиный остров. Но я начал собирать вещи, раскладывать их в своей голове по полочкам, образы и образа, я писал их сам, писал их летом, весной, зимой штрихами своей жизни. Чувство знания чего-то сакрального, ожидание смысла или жажда полного незнания, табула раса или вечное повторение, хотелось быть сожженным на костре, словно листья под окном, взлететь вместе с дымом, изменить форму, но остаться тем потоком информации, принятого как душа. Увидеть весь мир снаружи, с изнанки своей головы, а лучше сказать без своей головы, чтобы она, наконец то не мешала, не рецензировала мир впечатлений, без диктовки биохимии мозга, взлететь и тут же рухнув на землю обновиться..
..оказаться в той же опять новой, чистой клетке, попробовать жить, засорить себя старыми догадками и лже восприятием, выстроить свой новый и такой знакомый храм пророка. Встать на не окрепшие ноги и идти по пути сансары, по кругу этой бесконечной осени.