Господи, Господи, как я хочу туда,
в начало начал, в рассвет мутновато-синий,
туда, где испуганной птицей дрожит звезда,
туда, в мир таинственных снов и туманных линий.
Ветер, о чем-то крича мне, бьется в окно.
Сквозь полусон я слышу, как мир прорастает
в меня, и во мне, созревая, роняет зерно.
Время идет – как дождь, а душа – протекает.
Сквозь мелкие трещины время сочится внутрь,
питает собой подсердечную вязкую почву.
Под шорох дождя наши души незримо растут...
Растут? - набухают от влаги, так более точно.
Крыша ль худа, пробоина ль в утлой судьбе,
но ржавые слезы неба стекают за ворот…
… Господи, Господи, как я хочу – к Тебе,
только иглы ушко мне уже не впору.