Пять дней боли в конце лета.
Сегодня пятый день… Сегодня я – сплошная гематома… Как странно тупеть от боли в зеркалах ночной тиши, молиться, звать тебя душой и телом…
«Она ведь есть, любовь!» - ты мне сказал. Ты так хотел, чтоб я любить могла опять. Смогла. Любить. Тебя!
Согрей мне сердце тёплыми губами. Оно от боли – в синеве.
«Свобода определяет бытие!» - заумно слишком. Аксиома, милый. Свободными нам быть велит любовь. Мне – от прошлого. Тебе – от настоящего.
Боль одной женщине за счёт покоя другой – это жестоко. Она – замечательная. Верю. Она родит тебе сына в октябре. И будет счастье. Скоро. Такой подарок щедрый уж не осилить мне. Цена жизни нашего ребёнка – моя жизнь. Я заплатила б, если б ты хотел.
Я знаю, невозможно. Забыть должна. Должна возненавидеть. Жгутом скрутить и – на помойку, на свалку памяти запрятать. И уши глиной залепить. Глаза зажмурить. Пинком под зад нежданную любовь. И затеряться в дебрях Интернета. Из аськи вон и с глаз долой! И в «чёрный список» занести! Л-ю-б-о-в-ь!
Эпатаж закончился. Жизнь продолжается… и на пятый день боли в конце лета…Это была просто моя иллюзия! Фантазия на тему любви! Ты смеёшься, Лёша? Когда сквозь слёзы – это тоже больно. Особенно, если молча…
Молчать… И плакать… Курить в машине целый день… И не слышать никого… Расстаться… навсегда… И продолжать любить…
За пятым днём наступит день шестой…
Зухра Абдул