Весь день Сеня молча бродил по городу.
Он молчал сознательно, с интересом и с радостью даже как-то…
Садился в какие-то автобусы, спускался в метро… Шёл по каким-то бесконечным улицам… Сидел на скамеечке в каком-то скверике… И молчал…
Интересно… Очень интересно было смотреть вокруг… Просто смотреть…
Люди… Облака, дома, деревья, трава… люди… Когда к Сене кто-нибудь обращался, Сеня просто кивал, или пожимал плечами, или просто отводил взгляд в сторону, и люди переставали его замечать, как будто он становился невидимкой…
Усталости, вроде, не было, но Сене захотелось присесть.
Подойдя к ларьку, Сеня выложил на прилавок деньги и указал пальцем на бутылочку лимонада. Замороченная жизнью продавщица привычно выставила перед Сеней лимонад, не вынимая сигареты изо рта и, жмурясь от сигаретного дыма, отсчитала сдачу… Потом она, облокотясь боком о стенд с товарами, продолжила своё курение и смотрение в сторону, куда-то в никуда - то ли в даль, то ли вглубь себя…
Сеня стоял и смотрел на продавщицу.
Продавщица смотрела в сторону…
Потом, как почувствовав Сенино присутствие, она медленно, с неудовольствием, повернулась к Сене. Их взгляды встретились.
Продавщица как-то беззащитно, как-то удивляясь самой себе, улыбнулась Сене.
Сеня улыбнулся тоже, покачал головой, отвёл взгляд и пошёл своей дорогой.
Возле одного из домов Сеня приметил скамеечку и присел выпить лимонаду.
«Странно, - подумал Сеня, разглядывая трещины и выбоины на асфальте, - или природа его не принимает, асфальт этот, или он сам, не желая выглядеть таким, каким его сочинили, разрушает себя, чтобы слиться с действительностью, которую его положили закрыть. Люди, вот, тоже постепенно становятся теми, кем они…»
- Но, можно же выбирать - кем…
- Я, вот, выбрал… Видишь? - ответил Сене асфальт, - и не жалею нисколько - мне с ней интересно…
Сеня поднялся, чтобы выбросить пустую бутылочку в мусорный контейнер, стоявший неподалёку.
Подошёл Сеня к контейнеру, приподнял крышку, опустил туда бутылку и… стоит, рассматривая содержимое… Там, в контейнере, строительный мусор, штукатурка какая-то, обои отодранные - последствия чьего-то стихийного бедствия, которое в просторечии называется ремонтом…
Стоит Сеня, смотрит на мусор… И замечает, что рядом с ним человек какой-то… тоже туда внутрь уставился.
Сеня стоит, крышку держит - не перед носом же у незнакомца её захлопывать. Тем более что пыль там такая, штукатурная… даже вокруг бака насыпано.
Незнакомец рассматривает мусор-то…
Сеня стоит, крышку держит.
Тот разглядывает…
Сеня держит… крышку… На незнакомца смотрит…
И вот незнакомец поворачивает голову, медленно так… и смотрит на Сеню… Потом на крышку, которую Сеня держит…
Потом - опять на Сеню…
Потом - на пыль штукатурную, на которой они стоят…
И не то, чтобы жарко, а так… нормально - погода хорошая…
Незнакомец опять на Сеню переводит взгляд… И всё он так медленно, спокойно… По дороге - машины, по тротуару - люди редкие, а они… с Сеней…
Сеня крышку всё-таки опускает, отряхивает руки и они… они идут с незнакомцем этим… к скамеечке той, возле дома…
Останавливаются перед скамеечкой… Незнакомец оглядывается и… долго смотрит на следы их на асфальте от мусорного контейнера… от пыли штукатурной, в которой они стояли…
Дальше у Сени провал какой-то в памяти… Не может Сеня этого момента вспомнить, когда они на скамеечку усаживались.
Во вспоминании ведь, как в кино - раз, и кадр уже поменялся… То ли не держит память ерунды-то… то ли, когда она по времени прошлому, то, как вспышка - вроде и миг один, короткий такой, а вспомнится день целый, или месяц весь тот… или всё… от начала и до…
Да…
Так вот, потом они уже сидят на скамеечке, Сеня и незнакомец этот…
И незнакомец, которого Сеня про себя почему-то окрестил Алхимиком, размышляет… Так, в воздух размышляет, неназойливо как-то… Не разговаривает, не рассказывает, а, именно, размышляет… спокойно так…
И Сеня слушает. Тоже без напряжения, расслабившись… в удовольствие.
- Следы наши… Следы, которые мы оставляем… Что это? Наши знаки, которыми мы отмечаем свой путь?
Следы наши - это просто какая-то грязь, которую мы зацепили где-нибудь, для того, чтобы потом оставить её в другом месте?
Грязь…
Чернила, вот, тоже можно назвать грязью…
А это? Я про следы наши… Это - та же грязь, что была там, откуда мы её зацепили?..
Наши следы - это просто грязь, переместившаяся в пространстве? Или уже что-то другое… что-то, ставшее нашей частью, оставляем мы на дороге в наших следах?.. Что-то, пропитанное нашим духом, кусочек малый души нашей… толику ауры, которая окружает наше тело, а, следовательно, и ноги наши тоже, ведь?..
Следы наши…
Может быть, это - что-то, отделяясь от нас, остаётся на земле, чтобы помнила земля?..
Грязь!..
Тоже мне вот ведь!..
Грязь - это, в конце концов, просто пыль… от чистоты, стёршейся в прах.
Обо что?
Об время, в котором барахтаемся, не разумея согласиться… И стираемся в ничто, в забвение…
А как же?.. А из чего же мы?.. Не из грязи ли этой созданы наши руки, ноги, требуха наша… жилы, нервы, мясо наше… глаза?..
Глаза…
Ты когда-нибудь следил за полётом птицы?
Вдумайся… Следить за полётом птицы!.. Игра слов? Только ли?
Оставлять следы можно не только ногами… Можно следить взглядом… следить рукой… Мысленным взором отслеживать…
Оставлять следы…
Оставлять знаки своего пребывания в пространстве…
Может быть, Земля - это комок наших следов?.. Нет! Скорее - переплетение наших следов, мчащееся в Космосе?
Ты заметил такую закономерность? Следы не смешиваются… Следы переплетаются, петляют, обрываются, может быть, но… не смешиваются… следы наши…
И собачки знают об этом особенно хорошо. Ты их спроси…
А мы…
Мы, присутствуя где-нибудь, всегда оставляем свои следы… Мы наполняем пространство знаками нашего пребывания в нём. Когда ещё сотрутся следы наши?.. И… стираются ли они?..
Может быть, прозрачность утреннего воздуха - всего лишь иллюзия?.. Этот воздух, кажущийся только прозрачным, на самом деле соткан из следов, оставленных в нём поколениями?.. Или следы их постепенно оседают на землю?..
Нет! Не подвластны они ни ветрам, ни дождям, ни... Времени... Даже Времени не подвластны следы наши...
Время… Магическая, не понимаемая тобой субстанция…
Ты заблудился в понятиях, сбитый с толку этими предметами для измерения… которые ты называешь часами, хронометрами, ходиками, секундомерами… котлами, в конце концов, навороченными…
Чушь полная!
Никакое Время они не измеряют. Они отсчитывают часы, минуты… Но, Время!..
Время вообще измерить нельзя. Настоящее Время, а не то, которое… до обеда, после обеда - система отсчёта упорядычива… упорядовачи… упорядо-чи-ва-ю-щая (Ох! Ну и словечко!) деловые ваши отношения…
Сеня улыбнулся и попытался про себя произнести это слово - упорядычи… Нет… не получилось. Сене стало весело, и он улыбнулся.
А Алхимик, между тем продолжал:
- Деловые отношения!.. «За полчаса управлюсь», «В течение двадцати четырёх часов»… Боже мой! Глупости какие!
Так и происходит подмена понятий, когда одним и тем же словом называют совершенно разные вещи. И путаница в мозгах, из которой не выбраться, не выкарабкаться…
Время - это совсем не то, что ты думаешь, что знаешь.
Время можно остановить… Ты останавливал Время? Это совсем не то, когда ты начинаешь жить без времени… Не то, чтобы выпасть из него… Это - Встреча, когда ты времени не замечаешь, потому что совпадаешь с ним… и оно несёт тебя…
Впрочем, время может и промчаться так, что ты его не заметишь…
Время может оставить тебя далеко позади себя… И не тебя одного, а города целые, народы… Но и ты… можешь обогнать Время… Можешь!
С ним можно играть. Игра эта и чиста, и свежа… И всегда доставляет нам удовольствие, которое мы называем жизнью… так сказать…
Вот ты находишься в странной уверенности, что идёшь вперёд, оставляя следы свои в прошлом… Что прошлое понятно, а будущее - неизвестно, неизведанно, загадочно… Да?
А когда странные имена… Ванги, Нострадамуса… касаются ненароком того, что ты называешь своим разумом, и заставляют тебя… удивиться… оторопеть даже от непонятного, щекотного чувства где-то там, внутри… Мол, как же они-то?.. Же… А я-то?..
Ты призадумываешься, но… Но это, ведь, непонятно - неизведанное это… не объясняемое никак с точки зрения… времени работы магазинов и относительной стабильности автобусных маршрутов…
И ты успокаиваешь себя. Отвлекаешь озадаченный ум свой насущными проблемами… делами, как тебе привычнее воображать себе… Делами… Успокаиваешь разум свой, который, как послушливый слуга… как придаток желудка, подчиняясь твоему желанию умиротворения, находит соответствующие оправдания тому, что показалось тебе чудом… Показалось!
Показалось? Показалось, наверное!.. Наверняка!.. И спокойнее как-то сразу, ведь… Чудо-то, оно - там… а я, вот он я - здесь… Вот и следы мои, которыми я пространство вокруг себя… обживаю, так сказать… Смотри - мусору сколько!.. Тьфу ещё - для полноты соприкосновения с миром… И ещё - тьфу-тьфу! И пришёл, вроде, в себя…
В себя ли?..
Небольшое отступление.
Сене очень запомнилось его ощущение тогдашнее. Сеня смотрел на людей проходящих… мимо… двигающихся, словно по каким-то линиям… Эти линии пересекались… эти линии… И линии, по которым машины… Линии деревьев, веток, листвы… Линии домов… Слова Алхимика наполняли все эти линии каким-то смыслом… необъяснимым смыслом, понимаемым не умственно, а как-то…