МОРОК
Окно настежь.
Звёзды как звери. Или декорация в ночном небе.
Перестук колёс катится по миру из конца в конец. Поезда уходят в ночь, к большим городам, а я остаюсь один на один с тишиной.
Стена леса подпирает небо.
Ночь.
Скрипы деревьев глохнут в сумерках.
Из-под полога ветвей доносится перешёптывание, кто-то вышел на охоту. Может быть охотнику нужен я, может, ещё кто-нибудь, я не знаю.
-Вече… - Кто-то тихо зовёт меня по имени.
Оглядываюсь. Знаю, что рядом никого нет, но все равно оглядываюсь. Ещё одна сигарета. Не потому, что хочется курить, а чтобы справиться со страхом.
Звук?
Нет, память звука.
Свет?
Нет, память света…
Показалось…
Я жду.
Кого?
“Его время ночь. Для него не существует ни стен, ни запертых дверей, ни закрытых окон. Если ты готов принять новую истину, какой бы горькой она не казалась тебе, он придёт. У него нет своего лица. Ты увидишь его таким, каким хочешь видеть, потому что у него тысяча лиц” – как-то убеждал меня обкурившийся друг.
Теперь настало время проверить его слова. Только дурь я заменил тремя сутками одиночества, тишины и водки.
Кто я?
А какая разница, собственно?
Я всего лишь человек, который переживает личный конец света. В очередной раз.
Какой я?
Я думаю, это тоже не имеет значения. Если это так интересно, могу сказать лишь одно, я такой, каким меня хотят видеть люди.
Я смотрю вверх из распахнутого окна, пытаясь, глазами, не сердцем, увидеть незримое. Увидеть тень моей надежды, тень того, кто был создан моим другом? Тень старой, забытой богом и людьми, легенды? Или мою собственную тень? Не знаю. Я ещё не решил, что именно желаю увидеть грядущей ночью. В общем, как повезёт.
“Не жди. Никто не придёт. Сейчас ты не нужен никому, даже себе. У тебя есть водка и сигареты. Немного, но тебе хватит” – пытается убедить меня…я сам.
-Заткнись. – Говорю я…себе. – Не мешай.
Может, он и прав. Может, я и согласился бы с ним. Раньше. Но не сейчас, не сегодня.
Тот, другой Я, пытается сказать ещё что-то, но умолкает на полуслове. А я чувствую его страх.
Ожидание…
Осторожные шаги во мраке ночи.
Сейчас я выше врагов, сильнее времени. Приближение неведомого до предела обострила чувства и способности.
Голоса, мысли, тревога…
Чьи? Быть может вон той маленькой, неприметной голубоватой звёздочки, которая так и не стала ничьим подарком, как должно было случиться. Это мой мир. И никто теперь не сможет отнять его у меня, не отдам. Я слышу слова любви и ненависти, я слышу мольбы о пощаде и проклятья…
Он идёт.
Я знаю, он уже близко, стоит только руку протянуть, и почувствуешь его дыхание кончиками пальцев…
2
Дождался.
Он идёт.
Среди звёзд появляется чей-то размытый силуэт.
Умом понимаю, то, что я вижу сейчас, не более чем мираж. Странник ночи уже здесь, рядом со мной. И он подобен мне самому, у него тоже нет лица, он такой, каким хотят его видеть.
Странник присел на узкий подоконник гостеприимно распахнутого окна.
Изучающий взгляд. Кривая усмешка.
Ну и ну…
Это называется, дождался. Что дальше? Нащупываю на столе за спиной початую бутылку водки.
-Привет. – Усмешка на тонких губах, не привыкших улыбаться, напоминает звериный оскал. Эта…похожесть меня почему-то успокаивает. Может быть потому, что со зверьём я всегда находил общий язык легче, чем с людьми.
-Здравствуй.
В серых глазах гостя пустота и нечеловеческое спокойствие. Мгновение спустя глаза меняют свой цвет, постепенно приобретая зеленоватый оттенок.
-Кто ты? – Спрашиваю я гостя. Не потому, что мне это необходимо знать, а потому, что не знаю, о чём можно говорить с ним. Тем более, если в его существование не верилось до самого последнего момента.
-Моё имя забыто. – С сожалением вздыхает странный гость. – Ты можешь называть меня, как захочешь, Всё равно, я останусь с тобой, не оставлю тебя в покое.
-Почему?
-Ты звал. Я пришёл. О чём ещё говорить, когда настало время для дела? – Отзывается он. – Не отвергают руку помощи.
-Не верю.
-Это уже не имеет значения. Посмотри в окно. Что-нибудь видишь?
“Нет” – хочу крикнуть я, но слова застревают в глотке.
Я вижу дорогу. Совсем недавно её не было, дороги в Никуда. А теперь она есть. Узкая лента, сложенная из каменных, светящихся плит, перечеркнула небо.
-Да. – Вынужден согласиться я.
-Это хорошо. – По губам скользит полуулыбка. – Значит, ты готов. Эта дорога…она может стать и твоей. Если пожелаешь.
-Я понимаю.
-Вот поэтому сейчас я здесь, рядом с тобой. Мало кому дано увидеть то, что увидел ты, даже с моей помощью. Я знаю, ты пытаешься найти себя, своё место в мире, который, на самом деле, никогда не был твоим. Значит, ты достоин ступить на эту тропу и пройти по ней до конца.
-Зачем?
-Почему ты? Не знаю. Может быть потому, что твой мир для тебя всего лишь мираж, морок. На самом деле его нет. Мы же реальность. И дорога тоже. Остаётся только прошлое, твое прошлое, разумеется, но и оно не больше чем сон. Оно не возвращается, как бы ты ни желал обратного, тревожит несбыточностью надежд…Миражи рассеиваются. Рано или поздно. А ты остаёшься. Один на один с собой, со своей болью и ненавистью. Я хочу, что бы это случилось быстрее. Так будет легче.
-Ты не понял. – Пытаюсь я возразить гостю. – Я хотел спросить о другом…почему раньше я никогда не замечал…- Киваю в сторону окна.
-Потому что не желал замечать. Так было проще. Не многим из людей, и нелюдей тоже, было дано увидеть эту тропу так, как ты видишь её сейчас. И мало кто из них осмелился ступить на неё. До цели же добрались единицы.
-Ты…из тех, кто дошёл?
-Да.
-И что там?
-Кому как. Ну что? Рискнёшь? Или мне поискать кого-нибудь другого?
-А ты оставил мне выбор?
-Я? Выбирал зверь, спрашивай с него. Я всего лишь посредник. – Странник нехотя покинул подоконник. – Светает. – Коротко пояснил он. – Мне пора. И помни, там…- Гость кивает в светлеющее небо. – Там тебе придётся рассчитывать только на себя. Ни люди, ни звёзды не помогут, а нас слишком мало, чтобы поддерживать себе подобных, это не принято.
-И у каждого свои дела. – Продолжаю я мысль гостя.
-Тогда прощай. – Он делает вид, что не расслышал последних слов. – Встретимся там, наверху, в твоём новом мире. Прощай.
-До встречи. – Тихо говорю я. Ветерок охлаждает лицо, приводит в порядок мысли.
-Я жду…- Доносится издали затихающий шёпот.
3
Она осторожно приподнимает занавес.
Тихонько, боком, выскальзывает на сцену, чтобы предстать во всей красе.
Ночь забвения.
Свет меркнет, сжимается в комок от холода и страха. Всё верно, так и должно быть.
Жёлтый квадрат окна в морозном воздухе. Он застыл высоко над землёй. Свет лампы в окне с трудом просачивается сквозь пелену снегопада. Там, в тепле и уюте, видна человеческая тень. Она – это я сам, только другой. Я прежний. В общем, тень.
“За окном вой голодных псов заглушил перестук колёс, уходящих в ночь поездов” – суетливые мысли моего второго Я, кажется, существуют сами по себе.
Он не может уснуть, мечется из угла в угол.
“Ты ещё будешь счастлив” – сказали ему недавно. И предпочли другого.
Он не верит. Он никогда не поверит. Потому что не любит себя. Вернее, ненавидит.
Я не вернусь, не хочу ворошить прошлое.
Боюсь?
Да, боюсь? Просто не имею желания повторять всё сначала, бегать по замкнутому кругу, развлекая досужую публику. Этот период миновал. Не хочу. И не могу, у меня не осталось больше ничего, кроме безвременья. Или вневременья?
Пред глазами тысячи путей. Не знаю, какой из них выбрать. Разумеется, каждый из них приведёт меня к тому, чего я достоин.
Одному трудно? Согласен.
Прорываюсь сквозь пелену снегопада, сквозь завесу тьмы и холода. И мне это нравится.
Дымком потянуло.
В ноздри впивается запах жареного мяса и разогретых человеческих тел. Глаза жадно ловят блики пламени. Они всё ещё принадлежат человеку, но это поправимо.
Кто-то, спасаясь от холода и одиночества, развёл костёр на снегу в самом центре города…Впрочем, почему города? Его давно нет. Он умер. Стал грудой чадящих развалин, стал тенью прошлого, как моё второе Я, которое осталось в квадрате окна. Как многое из того, что когда-то окружало меня. И почему снег? Снег исчез вместе с городом и сейчас из разверзшихся небес вываливаются сгустки сажи, отдающие серной горечью.
Стоп.
Впереди пустота.
Я пытаюсь вспомнить кто я, зачем я здесь, где я вообще, кто предупредил меня об опасности. Не получается. И слава богу, что не получается, я не хочу вспоминать.
Пропасть.
Я на самом краю. Ещё немного – и переступил бы последний порог.
На другой стороне провала, в груде камней и осколков бетона с торчащей во все стороны ржавой арматурой, где сквозь щели пробиваются пучки пожухлой травы, мерцает костёр. У костра знакомые до боли, до ненависти лица. Тени прошлого, жалкие людишки, они суетливо машут руками, зовут меня к себе.
Я не вернусь. Меня уже нет. Нас разделяет эта пропасть и моя ненависть. И упаси меня господь от встреч со старыми друзьями.
Краем глаза ловлю проблеск света, отскакиваю в сторону.
Прямой тонкий лучик вспарывает снежную мглу, пытаясь добраться до дна пропасти.
Оглядываюсь.
Другой конец луча теряется в поднебесье. В призрачном свете проступают плиты дороги. Дороги в Никуда. Теперь она ближе, намного ближе. Легонько, кончиками пальцев, касаюсь шероховатой поверхности. И поднимаюсь вверх, по дороге.
Снизу доносятся звонкие голоса.
Поздно.
Я выбрал.
Теперь только вперёд. Если хватит сил и мужества.
Еле слышно поскрипывают качели неба. Звёзды с хохотом проносятся мимо. Ветер в лицо, ветер, которого нет.
-Привет. – Слышу голос Странника Ночи.
-Привет…- Кричу я, преодолевая желание рассмеяться. – Я иду к тебе…
1990