я сижу в тихом уютном парке на окраине Парижа и потягиваю тёмно-бордовое вязкое старое вино прямо из горлышка чёрной бутылки. я думаю о том, что наверное у всех нас есть какое-то необъяснимое влечение к этому древнему магическому городу. откуда-то из далека льётся тихая мелодия Эдит Пиаф. я смотрю по сторонам, болтаю бутылкой и залпом допиваю остатки вина, небрежно, как будто это всего лишь обычное пиво. что ж... теперь я остаюсь вообще без копейки. - я улыбаюсь. на все деньги купить вина... - жаль, нехватило на сигареты. курить хочется до изнеможения. я смотрю по сторонам. кроме целующейся парочки в другом конце аллеи нет никого. стрелять сигарету у двух влюблённых? нет. это было бы мерзко. пусть целуются.
я встаю со скамейки и чувствую, как лёгкий ветер путается в моих волосах. я благодарно улыбаюсь - вот кто всегда со мной... ветер. такой же одинокий как я. как это обычно бывает после вина за почти полторы тысячи, ноги слушаются плохо, язык ещё хуже, но зато - в мозгах чистая, кристальная ясность. и эта ясность назойливо говорит - ты остался в париже без денег, без языка, без знакомых и без планов на то, как прожить завтрашний день. да к чёрту день! остаётся ещё ночь.
я иду по тихим парижским улочкам. мегаполис сменяется древним романтическим таинственным городом и снова мегаполисом с макдональдсами и гуччи. я иду в интернет-кафе. причём в такое, где не нужно платить вперёд. объясняясь жестами и английским мне приходится пропустить штук семь клубов (вино, вино...). но вот я наконец сижу за тачкой. этот гадюшник чем-то напоминает родину.
через полтора часа я выхожу из инета, рассчитываюсь номером креды одного из своих знакомых, которого вызвонил по скайпу и направляюсь прямиком в ближайшее отделение вестерн юниона за новой штукой.
но, как водится, дойти я не успеваю. ко мне подлетают на скутере два аборигена, останавливаются и что-то говорят, дико жестикулируя. и идиот понял бы, что им нужны деньги. я тупо улыбаюсь, изображая шланг и чётко произношу, стараясь не подражать их носовому говору - жэ парле франсе он пё, факин афишес. после чего получаю удар ногой в живот. и ещё парочку по рёбрам. оба паренька садятся на скутер и расстворяются в дымке парижского полдня.
через пол минуты я сажусь на бордюр, зло плюю на землю и думаю - начало положено, я в париже. Кстати, нужно выяснить что значит тю те круа ирэзестибль авек та мусташ. здорово, насколько же я пьян, что после этой переделки могу думать только о Мирей Матьё?
через несколько часов поиска я нахожу вестерн. теперь есть деньги и долги, но это ерунда для того, кто решил жить. покупаю сигареты и вино попроще - за 10 баксов. в самом деле, выпить ещё одну бутылку за все деньги, а потом что? ах да.. русская рулетка в париже. романтично? нисколько. наоборот, жизненно.
вот что странно, - я уже полсуток в париже, но до сих пор не встретил ни оборотней, ни вампиров... скучно как-то. хотя, шарма не отнять. жду ночь. вы видели ночной париж? я пока нет. но я знаю, что море огней зальёт чёрную ночь и я буду счастливо глотать ночной ветер и лететь на пьяных крыльях дешёвого вина. а пока ещё не ночь, осмотр местных трущоб. только побывав в трущобах, можно понять дух любого города. зачем мне лувр или версаль? я хочу опуститься в самый низ, пить самбуку и запивать её коньяком, играть в карамболь и в сочинский преферанс с местными, найти в дебрях этих железобетонных джунглей монархическое собрание и посмотреть на то, как они кичаться своими дедами...
звонит мобила - это Рашид. Он говорит на ломаном русском, что встретит меня как только прилетит из Марокеша через 8 дней. так и подмывает на старую студенческую шутку типа - Раши, не забудь захватит самолёт и устроить 11 сентября в париже.
я прохожу какие-то парки, миную какие-то забегаловки, держусь подальше от старинных особняков и вдруг натыкаюсь на огромную афишу - сегодня крёстный отец 3, завтра однажды в америке, послезавтра 4 часа Чарли Чаплина... задумчиво рассматриваю разрисованную стену, пью вино, курю и думаю - где же это ещё возможно, как не в париже?
слишком много произошло ночью. допишу потом.