Кажется, меня не существует, на самом деле.
Меня написал писатель.
Или нарисовал художник.
Или вылепил скульптор.
Или сделал кукловод.
Кажется, мне не стоит стоять и мокнуть под дождем.
Кажется, мне не стоит стоять и наблюдать за хлопьями снежинок, под снегопадом.
Ведь после этого меня сотрет.
Смоет.
Сотрет в порошок.
Расклеит.
От влажности.
Но я не могу по-другому.
Кроме дождя или снега, никто не вытрет слез придуманному человеку.
Нарисованной фигурке.
Каменному изваянию.
Старой марионетке.
Может быть когда-нибудь, ты найдешь меня.
Ты улыбнешься мне и заберешь меня с собой.
Даже если я останусь на улице, посреди сырости, мокнуть под дождем и снегом, я все равно буду с тобой.
Мыслями, ты будешь вспоминать слова, которыми написали меня.
Краски, которыми меня нарисовали.
Изъяны на моем лице, оставленные скульптором.
Выцветшие цвета нелепого наряда одетого на меня кукловодом.
А на самом деле ты будешь первым, кто мне улыбнется.
И я тебя полюблю.
Просто я ненастоящий. Меня придумали.
Написал писатель.
Нарисовал художник.
Вылепил скульптор.
Сделал кукловод.
Но я не люблю их. Поэтому я здесь – из года в год, в жару и ветер, в дождь и снег.
И верю, что часть меня ушедшая с тобой когда-нибудь воссоединится со мной.
И все жду, что ты вернешься за мной.
И все жду, что ты полюбишь меня.
(06.10.06)