Любой твой путь начинается с того, что ты совершенно неожиданно просыпаешься.
Чистишь зубы, завтракаешь, все, как обычно. Затем ты так же неожиданно одеваешься, выходишь на улицу и просто идешь вперед, не разбирая дороги. На улице снег, метель и колючий ветер, и ты торопишься, а позади дышит в спину и наступает тебе на пятки Время. Оно вежливо, но смертельно пунктуально. И никогда не знаешь, когда вдруг почувствуешь ее тяжелую ладонь на своем плече. Можно, конечно, оглянуться, но тебя этому не учили. Поэтому ты просто идешь вперед. А вокруг - огни. Красные. Белые. Желтые. Город встречает очередую ночь, словно праздник, гирляндами свих огней. Через этот очередной город лег твой дао, невыразимый и невидимый, скрытый плотной стеной метели, такой густой и восхитительной, что твой преследователь, кажется, не прочь потеряться в этом круговороте и дать тебе дюжину лишних вздохов, пару минут и мимолетное счастье. А счастье - оно вовсе не птица. Оно ящерица.
Шум шагов за спиной и правда стих. И я, кажется, даже слышу, как кто-то за спиной улыбнулся. Невольно улыбаюсь в ответ и ловлю носом, пополам с сигаретным дымом, колючие снежинки, столь долгожданные в этом сезоне