Эпиграф
Вера имеет свойство материализовываться.
В комнате царил полумрак. Тяжелые бордовые занавески не пускали лучи заходящего солнца. Ничто не могло проникнуть из Города внутрь помещения: ни зловонный туман, наполняющий по вечерам городские улицы, ни посторонний, алчущий взгляд, ни шорох…. Они оправдывали цену, которую за них запросили продавцы.
На маленьком уютном столике сиротливо стоял бокал «Мартини», секрет его приготовления был давным-давно утерян и поэтому напиток стоил безумно дорого. Пламя камина причудливо отражалось в бокале. Переливалось. Играло.
На ухоженных, красивых дамских ножках сиротливо лежал пистолет с одним патроном внутри такой же старый как и «Мартини», но не ставший от этого менее опасным. Наоборот, пробредший ту харизму, которая свойственна прожившим долгую жизнь людям.
Время от времени над ним проплывала тонкая, ароматная струйка табачного дыма. Дама курила. Тихо, не торопливо, молча, о чем-то мечтая.
Молодой человек, сидящий напротив, тоже старался расслабиться. Он пускал струйки дыма в потолок, где дымок сворачивался причудливыми завитками. Огонек от его сигареты красиво отражался в стакане виски, стоящем рядом с ним. Наполовину пустым…наполовину полным.
-Вой, - нарушила тишину женщина.
Молодой человек лишь выпустил в ее направлении очередную струйку дыма.
-Да? - ответил он спустя несколько минут, - Я тебе уже все сказал, решение за тобой.
-Я понимаю, - женщина ласково прошлась пальцами по оружию, лежащему у нее на коленях, - я все понимаю.
Она перевела взгляд с молодого человека на потолок...старый, с почти обвалившейся штукатуркой, с покосившимся осветителем. В Городе вообще мало жилищ могли похвастаться изысканной, красивой отделкой, только богатые могли себе это позволить, настолько дорого стоило нанять и привезти мастеров из других мест.
Молодой человек в свою очередь никуда взгляд не отводил. Он все так же смотрел на женщину. Ей шло обтягивающее черное платье, делающее ее фигуру более стройной, сексуальной и обворожительной. А присутствие орудия убийства, как он подозревал огнестрельного, делало ее еще более притягательной. Опасно-притягательной. Роковой женщиной.
-Вот скажи мне, - она все смотрела в потолок, жилка на ее шее пульсировала в такт ее сердцу, - время есть? Оно не растворилось и не расплавилось превратившись в раздутую тяжеловесную вечность?
Молодой человек стряхнул пепел с сигареты в стакан с виски. Он открыл, было, рот, что бы ответить, но потом передумал и лишь иронично улыбнулся.
Вопрос витал в воздухе, постепенно оседая, как оседает табачный дым выпущенный из губ.
- Время… Оно лишь занимает свое место на полке рядом со старыми детскими игрушками и запыленными, покрытыми паутиной вечности воспоминаниями. Не более того.
-И все же это не ответ на мой вопрос. Впрочем...
Стальная поступь механических шагов, в техногенном разрушенном мире – мире, где больше не осталось ничего святого. О остановился, его внутреннее чутье еще никогда не подводило своего хозяина. Он внимательно стал осматриваться, стараясь понять что же было той причиной что заставила его замедлить свой шаг. Бордовые занавески. О улыбнулся. Время остановилось вместе со звуком выстрела...
Город продолжал жить...