Муз

Иногда появляется ощущение тоски и не объяснимой грусти. Наплывает на меня, словно видение из прошлой жизни. Бывает увидишь мирную возню детей в автобусе или помятого плюшевого цыплёнка или просто лампа как-то не так горит на рабочем столе… В такие моменты одолевают смутные воспоминания, такие случаи из жизни, которые словно бы никогда со мной не происходили или я их старательно забывал. Подобные наваждения случаются со мной по нескольку раз на дню и быстро проходят... Сегодня ко мне опять приходил мой муз. У всех муза как муза, а у меня снова был в гостях этот мерзкий карлик с вечным запахом перегара изо рта и неизменной папиросой в зубах. Он вытянул из меня две строчки и исчез. И будто бы его никогда и не было. Я пишу по ночам и решил было идти уже спать, в надежде на то, что муз больше не появится. Но нет… Я больше так не могу! Господи, когда же это закончится! Когда закончится вся эта невыносимая мука, когда исчезнут все эти раздирающие сердце на части воспоминания! Снова ты?! Почему ты не спишь в этот час, чёртов алкоголик! Дай мне хоть раз в этой долбаной жизни побыть одному! Ты снова пришёл за своими двумя сраными строчками! За этой грёбаной кровавой данью! Уходите! Все! Оставьте меня!.. Я больше не могу так. Всё это меня убивает… Всё это носится вокруг, лезет в голову… Рано или поздно меня это точно убьёт… Я живу высоко и из моего окна основания домов кажутся окутанными невесомой темнотой, словно лёгким шёлковым платком. Прорехи редко горящих окон изрезали темноту… Виселенками на детской площадке внизу - одинокие деревья. Даже смешно, как будто про меня! Они свисают с небес и рассказывают мне сказку, а глаза их недобро блестят… Надоело. Я снова сел за рабочий стол и выжал из себя новую строчку, хотя муз и не думал появляться, после того, как я его столь грубо прогнал… Со временем я устал жить один, мне нужен кто-то не только и не столько, чтобы заботиться обо мне, а скорее чтобы направлять мою жизнь в нужное русло… Я вымышленный литературный герой. Автор вечно меня кому-то противопоставляет, сравнивает, показывает меня читателю сквозь чей-либо взгляд, через чужую призму. Разобраться бы где читатель, а где автор – зажил бы я как человек… Хотя, вряд ли. Такие как я любят проживать свою скучную жизнь тяжело и со скрипом, на ровном месте создавая трудности. Постоянно жалуясь на то, какие мы несчастные, сетуя на потерянную любовь. Какое, в сущности, жалкое зрелище! И дело не в какой-то призрачной избранности, нет! Просто в своих мучениях мы находим самое великое наслаждение, не снившееся простым смертным… Скоро опять сон. Наутро буду захлёбываться слезами и кашлем, курить одну за другой, выдавлю из себя ещё две строчки стихотворного маразма. В вечность. И буду радоваться, какой я несчастный. Сколько нас, таких потерянных в этой безграничной реальности, созданной моим воображением! Мы не знаем куда идти, зачем идти, что делать, почему мы живём… Заблудшие души… Опять ты?! Не могу я! Не хочу! Уйди! Сгинь! Я знаю чего ты хочешь, грёбаный наркоман! Крови моей хочешь, лысеющий кровопийца! На, получай свою кровь!