Все мы мечтаем, не правда ли? И, в принципе, все наши надежды сводятся к одному. К благополучию. Всем хочется хорошо поесть, пожить на широкую ногу, как говорится.
Да, все мы мечтаем о счастливой жизни.
Я вспомнил одну историю. Не знаю, где ее слышал, кто мне ее рассказал, да это и не важно.
В тридцатых годах прошлого века, во времена, когда особенно сильно свирепствовали репрессии, жил в одном маленьком городке человек. Он практически ничем не отличался от остальных, как и требовали в те смутные дни устои. Ходил на работу, ел, спал. Было, правда, одно малюсенькое «но»: этот человек от рождения слаб умом. Ну, обделила его природа потребностью к знаниям. Ничего уж тут не попишешь.
Слабоумного этого пристроили на нехитрую работенку. Он стоял на конвейере день-деньской, опускал пресс и – готова деталь.
И вот он у станка. И о чем он мечтает?
Он замер, как истукан на берегах тихоокеанских островов. Только рука механически опускает пресс – и все.
О чем его мечты?
Вот заканчивается смена. Выключается электричество. Темно в цеху, словно в гробу. Тихо.
Слабоумный на ощупь выбирается наружу. Мертвая тишина. Пустынно, как на Луне. И темно, как в черной дыре. Где-то потявкивает собака, учуявшая чужого или грабителя общего добра. Где-то в сумраке гудит паровоз, протяжно и одиноко.
О чем он мечтает в такие минуты?
Слабоумный бредет домой. Там его ждут старенькая матушка и совсем одичавшая кошка.
Он садится за стол, механически, молча, и мать, привыкшая к тому, что с ним не о чем говорить, также механически и молча ставит перед ним похлебку и молоко – все, что бог послал морозной осенью.
О чем мечтает слабоумный, пока поглощает свой скудный ужин?
Вот он поел. Выходит на крыльцо дома, который построил ему еще его прадед, и садится в темноте на холодные ступеньки.
О чем его мысли, вы знаете?
Кругом мрак, безмолвность, почти первозданные. А он молчит, потому что не знает, как говорить.
Наконец, встает и проходит в дом, где его дожидается разобранная постель.
Раздевается и ложится спать. Мгновенно засыпает.
О чем его сон?
Да, вы правы, ему снится его мечта.
Но вернемся в начало.
Он работал от зари до сумерек. Практически ничего не ел. Пришел домой уставший, как последняя собака, которая осталась в упряжке.
И о чем же может быть его сон?!
Ответ прост. Ему снится, что он спит. В своей какой-никакой постели. Он целый день только и делал, что мечтал о сне. И теперь его мечта сбылась. Он спит. Вот какая была мечта у одного незнакомого мне слабоумного в те далекие годы.
Какая простая мечта, скажете вы и подумаете, что это конец истории.
Но только представьте себе, что он спит и видит во сне, что лежит в постели удобной, но не королевской. А ему уже много лет. Он пережил войну, Сталина и иже с ним, а ему все снится после работы, что он спит.
И вот однажды слабоумный во сне… проснулся. И это все. Конец нашей истории. Или…
Начало?