Дорога…
Она скользит тонкой лентой куда-то вдаль. Вдаль от меня. Желтым, белым, красным горят худые великаны-фонари, их свет ослепляет. И гвоздики-звезды остаются в тени.
Дорога…
И пусть кажется, что она прямая. Она петляет, все время петляет, как незаметная змейка, ползущая по обжигающе-горячему желтому песку в пустыне. Никогда не знаешь, что ждет тебя за следующим поворотом. И не успеваешь приготовиться в к удару в лобовое стекло.
Дорога…
Где-то внутри ревет мотор, и машина будто дрожит от его рева. Мотор – пламенное сердце железных коней. В них все горит, а в воздухе остаются только серые клубы дыма и гари. По черной дороге в ночи катятся колеса. Туда.
Дорога…
Она все время ведет куда-то за горизонт. Ты все едешь и едешь, сонными красными глазами глядишь на дорогу, а горизонт все там же, не приближаясь ни на миллиметр. В этом смысл. Ты всегда хочешь достичь невозможного. Вся наша жизнь – бесконечная погоня за идеалом, но остановиться и опустить руки, значит проиграть.
Заводи мотор, и махнем за горизонт!
Дорога…
Мокрая от талого снега, подсвеченная желтыми огнями тысяч фонарей она так похожа на реку. Ты плывешь по течению, а в ней отражаются серые колеса машин. Свернуть на встречную полосу, плыть против течения - самый короткий путь к смерти. Просто перестройся в другой ряд и попробуй обогнать остальных.
Дорога…
Она ведет тебя к той цели, которую ты выбрал сам…