Небо рядом… Стоит только приподнять голову и увидеть эти белые облака-странники, гонимые ветром. Вокруг только воздух. Озера, зеленые луга, вспаханная черная земля – все осталось внизу. По-весеннему светит солнце.
Здесь, в небе гораздо холоднее, чем на земле.
Ну и пусть! Никто, кроме тебя не знает, как я люблю это ощущение полета, шум ветра, ритмичные взмахи крыльев, тепло солнечных лучей. Никто, кроме тебя…
Мы – вольные птицы. Ты и я.
Наша стая острым клином летит по привычному маршруту. Над этими лугами мы пролетали тогда, осенью. А теперь возвращаемся обратно.
Мы возвращаемся домой после долгой зимы.
И ты поешь. Громко, красиво и самозабвенно. Я очень люблю эти звонкие и чистые переливы. Никто не умеет петь так, как поешь ты. Знаешь, как называется эта песня?
«Возвращение»…
Наше возвращение в волшебный край синих озер, зеленых холмов, теплого весеннего солнца. Даже в небе чувствуется свежесть, весна, свобода. И ничто не мешает заглянуть за горизонт, увидеть невысокие, но живописные горы в синей дымке и залитые светом поля.
В эту страну снова приходит апрель. А мы летим над его белокурой головой и поем, чтобы за сотни километров всем было известно о его приближении.
Апрель только весело улыбается, бежит по родным полям, и из черной земли к солнцу тянутся первые побеги пшеницы.
Вот стая снижается, летит в десятке метров от земли.
Еще немного, и мы будем дома…
Вдруг раздается хлопок. Пронзительный свист, чей-то приглушенный задушенный крик. Мой крик.
И песня обрывается.
Боль, ужасная, колющая боль в простреленном крыле. Я не чувствую ничего, кроме этой боли и не вижу ничего, кроме твоих черных глаз, полных ужаса.
Стремительно лечу вниз. Секунда, и меня не станет. Последний раз гляжу в твои глаза.
- Пожалуйста, не забывай меня, когда вернешься домой. Только не забывай…
Еще одна пуля меткого охотника. На этот раз она попала в сердце.