Ночь. Вокруг темнота. Песня ветра в поле. Здесь…
Колючий холод еле касается щеки, замораживает ковыль на бескрайних просторах степи. Горизонта не видно, он полностью сливается с темнотой. Кажется, земля стала неразрывной частью синего неба. А по нему щедро рассыпаны далекие звезды.
Безлунная ночь. Шелест травы едва доносится до меня, а я стою и просто слушаю эти таинственные звуки. Глаза уже почти привыкли к темноте, уже можно различить тонкую линию горизонта за высокой травой.
«Если звезды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно. Значит, кто-то называет эти плевочки жемчужиной», - проносится в голове фраза из стихотворения Маяковского. Я поднимаю голову, просто смотрю вверх на этот темный небесный купол.
«Какие плевочки? Разве это плевочки? Секунду за секундой я готова глядеть на них вечно. Всегда»…
Дуновение ветра на щеке. След прохладной росы в ночной ковыли, светлые ватные облака в небесах, там, где простор бесконечен. Я привыкла к этому простору с детства, с самого раннего детства жила в городе, окруженном полями со всех сторон.
Степь. Бесконечность. Это моя стихия, стихия свободы, легкости и ветра. Лишь ночь вокруг. Даже не знаю, почему я так люблю ее. Может быть потому, что это самое таинственное время суток.
Испепеляющее солнце уже очень давно скрылось с неба, уступив место прохладе. А я еще стою, пытаясь понять слова песни ветра. И все так же земля сливается с небом в непроглядной тьме. Только яркие звезды манят куда-то.
«Если звезды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно. По крайней мере, это нужно мне»…