Рука. Пощёчина. Лишь миг,
Но громом раскололся воздух.
И тишина... Звенит в ушах...
И сердце рвётся на куски,
Кромсает душу всю на части.
А боль такая дикая. Сейчас бы умереть
От унижения, бессилья и неправды.
И сердце нежное, как будто в лапах,
Когтистых, и холодных, и лохматых,
Сжимающих, и давящих, и рвущих.
Как тяжело, как душит и гнетёт.
Расплакаться б... Наверное, отпустит.
Пропали слёзы. Где-то в глубине...
Никак не вызвать их наружу.
Рука. Пощёчина. Лишь миг,
А облегченья нет. Желанье умереть...
О боже мой, за что? Не боль страшна –
На сердце рана, которая, хотя и зарастёт,
Но след останется. Надолго... Навсегда...
март, 2005