Холодно. Дует резкий ветер, развевающий полы плаща, подобно чёрным крыльям. На плечо приятно давит походный рюкзак.
Стою на обрыве. Внизу, в долине, лежит посёлок. Даже сейчас, в слабом свете осеннего вечера, он необычайно красив. Узкие извилистые улочки, небольшие домики, тонущие в тронутой золотом осени зелени садов.
Один из них - мой. Я знаю это. Много раз я видел этот посёлок в своих снах, и однажды в архивах города нашёл пожелтевшее от времени завещание. На своё имя.
Спускаюсь. Дороги нет, лишь каменистая осыпь. И обломки скалы, потревоженные моими движениями, с шумом скатываются вниз. Вой ветра отдалённо напоминает "Воина Вереска" Мельницы.
От осознания того, что каждый шаг может оказаться последним, нервы напряжены подобно струнам. Сознание прояснилось, исчезли видения, преследовавшие меня последнее время.
И вот я уже внизу, иду к посёлку. Щебень хрустит под ногами, хлопают крылья плаща, и эти звуки лучше любой музыки. Странно, но в этот вечерний час поселок кажется пустынным, и на улицах совсем нет людей. Лишь перебрехиваются собаки, чующие во мне чужака.
Выхожу на улицу, указанную в завещании. Старая липа, что растёт у дома, видна издалека.
Подхожу к калитке. Дом.. Он остался таким, каким и был на старой фотографии.
Дует ветер. Липа роняет пожелтевшие листья, подобно слезам. Открываю калитку, и раздаётся странный звук, похожий на всхлип.
Переступаю порог - и откуда-то из глубины души вырывается тяжёлый вздох.
"Я - дома". И отчего-то слёзы застилают глаза.