© flamingo
25-07-2007
04.28
Почему так щемяще хочется писать стихи? Или картины? Причем маслом,
чего я никогда в жизни не делала. Хочется ТВОРИТЬ!!! Хочется так сильно,
что понимаешь всю безнадежность этого желания.
Безнадежность от бесталанности!
Все кажется, что стоит взять в руки кисти, набросать на палитру краски и....
засверкают на полотне все мысли, все мечты, все отчаяние от истечения
ежедневия!
И еще большее отчаяние охватывает от того, что осознаешь: все это только
крик души, не услышанный миром.
Так не хватает уголочка, где можно было бы сидеть часами в неспешных
размышлениях неизвестно о чем--какие-то "дребезги" мыслей, обрывки диалогов--
покусывая огрызок твердо-мягкого карандаша (всегда любила кохиноровские НВ),
совершенно ясно понимая, что все эти "дребезги" никогда не будут склеены в
один кувшин. Или амфору. И весь этот калейдоскоп мыслей складывается в мозгу
в немыслимой красоты узоры, которые рассыпаются вдруг, сразу, в кучку разноцветных
осколков-слов от какого-нибудь идиотского треска мотоцикла за окном.
И такое блаженное состояние от этого разговора с собой! Как в церкви, когда
курится ладан.
И снова какая-то мысль, какое-то слово возникает в сознании, и начинается
новый виток фантазии, шелковой ниточкой тянущийся из этой мысли как из
кокона.
И уходит куда-то отчаяние! И хочется ТВОРИТЬ!
И Саваоф с надеждой смотрит на меня....