Сколько троп и дорог исхожено? Никто не сможет сказать… А она разве счастлива в этом мире бетонных джунглей, где каждый сам за себя?
Каждый день она выходит в мир с улыбкой, но каждый вечер запирается в своей комнате и рыдает, стирая слезы с лица дрожащими ладонями. Каждый день одно и то же…
Утро. Работа. Перерыв на обед. Снова работа. Вечер. Дорога домой. Ужин в одиночестве. Слезы на подушке… А на следующее утро – все сызнова.
А кто-нибудь сможет сказать почему она такая?
Потому что она убила Мечту. Свою Мечту.
А это самое страшное преступление, которое может совершить человек.
Она продолжает жить, тогда как ее душа умирает медленной смертью. Час за часом. День за днем.
Проходит время. Люди приходят и уходят… Но ее душа не может насытиться жизнью. Потому что та жизнь, о которой она мечтала – мертва. Она сама убила ее. Убила возможность. Убила Мечту…
Вы узнаете ее, когда она пройдет мимо вас в метро или на улице? Вряд ли… Слишком много людей, которые убили свои Мечты…
***
Иногда… словно бы в отдалении… можно услышать грохот и звон разбивающейся мечты. Этот звук похож на звон битого стекла и шум падающего здания… Оглушительный рев погибающего…
Но это слышат лишь те, кто могут выйти за грань собственного горя и забыть про себя хотя бы ненадолго…