Щелчок…мимолетно отразилась вспышка фотоаппарата памяти, как крик человека, неожиданно упавшего в яму.Раз и все…и первозданное ощущение, начинка события растворилась в подгоревшем тесте пирога.
Чиркнула спичка, одно мгновение и комната погрузилась в объятия тонкого света свечи. Но подземелье сознание оставалось девственно черным, как тайная, загадочная колыбель всего существования. Он прикоснулся к экрану, вначале легонько, а потом все настойчивее нажимая на кнопку стоп-все напрасно, кадры менялись с частотой взмаха, явственно воскрешая каждый штрих, каждую точечку ее нетленного лица. Жажада,страшная жажда вопрошала в нем, жгучей занозой мешала двигаться. И иногда, подгоняемый желанием его взор встречался с образомдействительности, но в этот миг краски, будто бы по волшебству, меркли, оставляя в воздухе явственный отпечаток скуки и бессилия. Тогда зачем это все, если при прикосновении в молодому телу, оно оборачивается безжизненным скелетом на холодном полу?-так говорил он, бросая слова, словно камешки, в незыблемую тишину моря. И только на пепельно - белом листе кровью ушедшей боли выводились одни и те же слова-…Любовь-это искусство выпивать единственный бокал вина, не добравшись до яда.
Щелчок…