У одного человека была Книга. Он уже и сам не помнил, откуда она появилась. Просто она была с ним Всегда. С самого Начала.
Иногда, когда ему становилось грустно, он открывал ее и перелистывая страницы, вспоминал.
И чего в ней только не было.
Детские рисунки, засушенные цветы, носовой дамский платочек, фотографии и много другой разной всячины.
Все это, каким-то чудом умещалось в Книге.
Здесь можно было найти квитанцию из магазина и билетик в кино, открытку и кусочек янтаря, огрызок карандаша и перо неизвестной птицы.
Человек очень берег свою Книгу.
Он прятал ее в письменном столе в самом нижнем ящичке и зорко следил, что-бы никто из окружающих не прикасался к ней.
Книга была тостая, в кожанном переплете и застегивалась сбоку.
Особенно, ему нравилась ее застежка с маленькой пряжечкой, на которой были вытеснены его инициалы.
Изящные и большие они видны были даже в темноте.
Часто ночью он брал книгу в руки и разглядывал ее в лунном свете.
Пряжка блестела и по буквам пробегал тонкий лучик.
Неуемное желание писать вело его к Книге, снова и снова.
Под его пером появлялись на свет удивительные рисунки, рождались рассказы, стихи и истории.
Они слетались к нему в ночи на огонек и просиживали до самого утра, исчезая с первым cолнечным лучем.
Он всегда ждал их..... Бывало и напрасно.....
Тогда он растерянно ходил по комнате, держа в руке незажженную сигарету. Зачем-то останавливался у окна и всматривался в звездное небо.
Устав, он ложился на маленький диванчик и тут, слышал хлопок.
Он молчал и не поворачивал головы, делая вид, что не слышит. Прикрыв слегка глаза, он наблюдал за гостем.
Легкое облачко облетало его комнату, искрясь в полумраке.
Затем, оно садилось напротив и обиженно пыхтя, ждало.
Человек открывал один глаз и отворачивался от гостя.
Это была такая игра, со своими правилами.
Если, через несколько минут ничего не происходило, он нехотя вставал и шел к Книге.
Гость плыл рядом.
Кряхтя, человек брал перо и неспешно записывал новую историю.