Три часа ночи.
Настенные часы, белый циферблат под тонким черным ободком.
Что они отсчитывают? Часы?
А может быть жизни?
Темная комната, полузакрытое шторами окно.
Ты бросаешь плащ на кровать, не глядя.
Шелк скользит о шелк, пепельно-серый край сползает до пола, змеясь складками.
Белое на черном.
Полоска света у твоих ног, шероховатость приоткрытой двери, шепот ветра за окном…
Почему именно сегодня эта постель, эта густая духота темной спальни кажется тебе такой гнетущей, такой давящей и пугающе неуместной?
Прикосновение тончайшего шелкового покрывала к смуглой коже. Сначала обжигающе холодное, через мгновение – обжигающе горячее.
Искусственность. У нее нет своей истинной сути. Она лишь повторяет. Все не настоящее.
Как и ты сам.
Странно, что ты заметил это только теперь…
Белое на черном.
Твои волосы, разметавшиеся по подушкам.
[i]Пьянящая близость, дыхание в дыхание…Словно от хмеля – тяжелая и одновременно такая легкая голова.
Этот же хмель делает тебя смелее, стирая границы дозволенного.
Тебе всегда хотелось коснуться этого водопада серебра? Пропустить его сквозь пальцы? Узнать? Почувствовать?
Так почему бы и нет.
Тонкие, изящные пальцы протянутой руки.
Он не уклонился.
Пряди волос жидким снегом струятся между пальцами.
Все попытки задержать их в ладонях – тщетны.
Его удивленно расширившиеся зрачки.
-Это… прекрасно!
Снисходительный взгляд.
Полуоборот головы.
Соизволение любоваться собой.
-Они шелковые! И холодные…
Улыбка, скрывшаяся под жестким поцелуем.[/i]
Кончики ресниц чуть подрагивают, от жаркого дыхания, кажется, запотеет воздух. Тяжело вздымающаяся грудь.
Ты в бреду, Ледяной Король…
Ты готов вот-вот растаять изнутри…
[b]Яркий свет, бьющий по глазам. Мертвый, желто-белый, электрический…
Резко повернуть кран.
Подставит ладони под струю холодной воды.
Сначала кажется, что она неотличима от обуревающего тебя жара. Минутой позже ты чувствуешь робкое прикосновение ледяных игл к твоей пылающей коже.
Время течет так же медленно и вязко, как и наконец-то вошедший в силу холод, слизывающий огонь с твоих рук.
Белые пряди, прилипшие ко лбу.
Вода, искрясь, заполняет сложенные лодочкой ладони.
Не умыться, а просто выплеснуть на пылающие губы холод, который раньше был твоим верным и постоянным спутником.[/b]
Пять с половиной часов.
Прошло меньше чем четверть суток, а ты похож на изголодавшуюся стихию, способную уничтожить все, что попадется ей на пути.
[i]Полночь.
Раньше ты бы не обратил на это внимания, но теперь мир наскучил тебе всего за несколько часов.
Что с тобой?
Обществу красивых светских дам ты предпочел высокое кресло и бокал вина. Ты все еще ловишь их взгляды, но горящий камин притягивает тебя гораздо больше их неприкрытой сущности и четких планов, так лукаво сияющих из-под опущенных ресниц.
Огонь в камине греет твою заиндевелую душу, ничего не требуя взамен.[/i]
Серо-стальной взгляд в потолок.
Тебе кажется, что в мире стало меньше воздуха, и так легко задохнуться, провалившись в вязкую дремоту сна.
Еще никого ты не ненавидел так люто.
Еще никого ты так страстно не желал.
Еще никогда ты ничего так не боялся…
[i]Зазвучавшая мелодия черного вальса застала тебя врасплох. Остаться без пары равнозначно тому, чтобы ославить себя неудачливым кабальеро.
Так непривычно.
Так недостойно великого Лорда.
Смеющийся дерзкий взгляд.
Какая разница.
Кто бы ты ни был – ты все равно не посмеешь отказать.[/i]
Ледяные струи стекают по лицу.
Волосы промокли и потускнели, обрамив четко очерченные скулы, спустились на плечи, укрыв шею.
Обжигающе холодный душ уже не спасает тебя, Повелитель Льда?
Ты плавишься…
И ничего не можешь с этим поделать.
Подставляешь лицо под струи-плети.
Задыхаешься от холода, но знаешь, что это единственное твое спасение.
Мгновенно теплеющая вода сбегает по телу, принося почти физическую боль.
Странно, что она еще не потемнела от крови, не находишь?
Ты зажмуриваешься, заставляя капли с ресниц скатиться по щекам…
Теплыми каплями.
Неужели слезы Ледяного Лорда – обжигают огнем?
[b]Ты никогда не считал, что должен соответствовать чужим вкусам или мечтам.
За это тебя любили.
За это тебя ненавидели…
Но кто сказал, что эти чувства противоречивы?[/b]
Она привыкла считать себя хозяйкой.
Появляться где захочет и брать что ей вздумается.
Никто никогда ей не отказывал.
Черный шелковый халат прилип к телу, заставляя чувствовать себя скованно даже в обычной ежедневной рутине.
Тебе душно?
Или ты просто боишься, Лорд?
Ее улыбка едва не заставляет тебя брезгливо поджать губы…
Отстраниться, когда она по-хозяйски кладет руки тебе на плечи.
В ее глазах – сиюминутная воля.
Что же тебя не устраивает?
Почему ее губы на твоих губах кажутся тебе предательством?
И почему ты понял эту ошибку только теперь?
[i]Бокал в твоих руках неожиданно взрывается. Ты слишком сильно его сжал.
Осколки впиваются в ладонь, заставляя поморщиться.
Красное вино, пополам с кровью, гранатовыми бусами капает куда-то вниз, под ноги.[/i]
Красное на черном.
Ты смотришь на нее, спящую на своей постели.
Почему ты позволяешь ей считать себя ее игрушкой?
Ведь если ты ей откажешь…
Она просто убьет тебя.
Но разве это хуже, чем быть марионеткой в ее руках?
Или может быть ты просто…
С каких это пор ты стал бояться, Кунсайт?
[b]Ее темно-красные волосы спускаются ниже плеч, окутывая стройную фигуру багровым ореолом.
Она улыбается тебе и ты покорно, как раб, сцеловываешь капли вишневого сока с кончиков ее пальцев.
Только почему тебе кажется, что это кровь?[/b]
Ледяные плети впиваются в твое тело, но только так ты можешь почувствовать себя живым.
Проводишь рукой по волосам, отбрасывая их с лица, по которому сбегают огненно-ледяные капли, смывая солоновато-сладкий привкус с твоих губ.
Вода уносит и запах ее духов – мускусный, пряный, тяжелый. Который еще хранит твоя вновь одинокая постель.
До утра еще пол оборота часов.
[i]В горах ничего не меняется. Даже прикосновение ветра. А те, кто способен почувствовать запах живой воды на морозе знают, как он проникает в голову, наполняя ее звенящей пустотой.
Так похожей на хмель.[/i]
На этой стороне дворцового парка раньше всего наступает утро.
И ты впервые не знаешь, что привело тебя сюда.
Чуть мокрые волосы бьют по плечам, впитывая предрассветные шорохи, ощущая первые солнечные лучи, робко-рыжие, так бережно обнимающие тебя за плечи.
Ты впервые устал быть один.
-Милорд… что Вы тут делаете?
Голос за спиной.
Всего несколько шагов.
Найти в себе силы…
... оглянуться…