Рыцарь Печального Образа...
А что? Есть такие в жизни, уж Вы мне поверьте, хорошие мои. Встречаются, попадаются. А?.. Что Вы говорите? Ну, хорошо, давайте условимся, что мы будем подразумевать под этим определением, дабы избежать случайных кривотолков и непонимания друг-друга. А потом Вы мне скажете, прав ли я в своем утверждении. А ежели неправ я окажусь, к стыду своему, то запустите тогда в меня вот этой старой чернильницей, так и быть, с размаху да по гнусному силуэту. Но, я вряд ли рискую, отнюдь.
Итак, представьте такую картину... Когда я говорю "представьте", то я обращаюсь прежде всего к девушкам, к женщинам. Даже, можно сказать, лишь только к ним, а не к важного вида мужчинам и пылким юношам. Слабый пол в сильном обличьи нынче отдыхает в стороне от претензий. Истец сего дня - дама.
Так вот, представьте, прекрасные мои создания, себе такую обыкновенную картину: среди прочих Ваших знакомых, подвизающихся на любовно-душевном фронте Вашего сердца и обивающими пороги Вашей неприступной крепости, встречается однажды один джентельмен витееватой наружности и, своим странным взглядом, своим небрежно-обреченным поведением, он почему-то завоевывает Ваше внимание. Первый взгляд в его сторону, поселяет странную неуверенность в Вашей груди и предвкушение чего-то непознанно-трогательного, почти волшебного.
Джентельмен этот имеет вид фокусника-факира, хотя может быть и студентом - бледным и бедным, либо рабочим кадром средних лет. Да это неважно... Он начинает со слов простых, как будто знакомы Вы с ним тыщу долгих лет. Речь его льется уместно и пестрит оборотами в меру. Он порой холодно-остроумен, а порой наивен, как дитя. Когда он начинает свой фокус, то Вы, мадам, трепещете. Но еще более трепещете Вы в конце, когда обещанный фокус не удается. Джентельмен смотрит на Вас робко, как щенок пуделя. И Ваш материнский инстинкт поет песню. Право, какой милый малый...
И вот, по какому-то стечению обстоятельств, Вы сближаетесь с ним: Вы верите ему, Вы повторяете за ним, Вы грустите и радуетесь вместе с ним, Вы говорите ему, какой он гениальный, Вы носите его на руках в промежутках, когда он Вас не носит. Как все замечательно складывается, просто расчудесно! Затем, Вы осознаете, очевидно под гипнозом, что без него Вам никуда и незачем. Может быть даже Вы предлагаете ему руку и сердце, а что? Что тут дикого?.. Выходите замуж, возможно даже тайно. Начинаете разделять его быт и уклад. Возможно рожаете ему очаровательных детишек. Однако, последние пункты вовсе не обязательны для Вашего случая.
И вот, тут начинается самое главное. Начинают проявляться истинные черты вашего избранника: маски тлеют, атласные костюмы расползаются по швам, воздух становится спертым, а небо пасмурным. Вся Ваша сегодняшняя жизнь сужается до ширины пыльной тропинки, пронизывающей мрачный, девственный лес, ведущей неведомо куда, а скорее всего к черту в гости. Вы смешно крутите головой по сторонам, пытаясь увидеть возле своей персоны остроумного фокусника, но видите лишь Рыцаря в старых доспехах, грустно скачущего на худой кляче, держащего сломанное копье наперевес, и с деревянным клинком в ножнах. Лицо рыцаря безысходно-печально, он молчалив. Что же это такое?..
Барышня, вот Вам и Рыцарь Печального Образа на обед. Подан в свежем виде, оформлен, как есть. Только подавитесь Вы его протухшим уксусным вкусом. Так что руки мыть не обязательно, достаточно обтереть их о засаленные джинсы и дать оплеуху этому кинокадру. Ибо зло берет по-тихоньку. Гнев не шуточный. Что же привнес в Вашу жизнь, некогда перспективную и харизматичную, этот ходячий памятник грусти? Ничего хорошего - одни иллюзии, одни провалы. Замок рыцаря - из песка. А у Вас на песок жуткая аллергия. И делается эта аллергия невыносимо-тяжкой. Одно слово - чесотка. Герой Ваш оказался не бравым молодцем, а хлипкой подделкой, старым рыцарем в замшелом обмундировании...
Ни какого прока от него. "То" не выходит, "это" не получается, "здесь" не успевает, "там" опаздывает. Муженек хренов!.. Ну, хорошо, пускай бой-френд. Посчитаем, что замуж Вы таки не выскочили, подфартило. Но ведь каков засранец! Как много обещали его доверчивые глаза! Это ж как надо приноровиться, как надо одурманить Вас, сбить с пути правильного! Невообразимо! Да что уж теперь кричать на весь белый свет... Скажем прямо - как серое войско, пришли с ним многочисленные Проблемы да Неудачи. Его болезни сделались Вашими. Хоть крест ставь на Вас!
И ведь жаль его в то же время, на жалостливость поймал, инфантильный паренек-мужичек. Как он успел оторвать Вас от друзей-подруг? Как завел Вас, такую блистательно-успешную, в гнилые, болотные дебри? Можно ли выйти вам вместе, либо надо прорываться Вам одной, бежать сломя голову? Мистический Рыцарь цепко держит Вас, пытается целовать, грустно кося взгляд, полный пепла и слез. Доспехи его глухо дребезжат, кляча уныло ржет. Он показывает, что любит Вас, и возможно он правдив. Он осознает, что живет в царстве ветряных мельниц, и зовет Вас к себе. Накрывает Вас серой пеленой вечерней скуки и зажигает коптящую свечу вместо полыхающего Солнца.
Вы нервно курите, кусаете ногти, непричесаны, одеты кое-как, надушены дешевой водой. Но Вам твердят, что мир не таков, каким он кажется. Вас призывают быть жертвенной и гуманной. Вы учитесь жить без средств и без дома. Грань между мирами становится весьма тонкой, призрачной. Осторожно! Это - последний этап. Вы почти исчезли. Рыцарь умело пленяет Вас, хотя он никогда не выигрывал на поле настоящих сражений, ни разу. Некогда волшебный джентельмен становится обузой, холодным камнем на груди. Время течет, как ил сквозь пальцы. Время - его сообщник, тайный союзник. Они вместе могут творить мрачные чудеса. Но Вам это представление будет не по нраву...
Запомните, леди. Герой этот - отрицательный. Он вполне способен испортить и Вас, и Вашу жизнь. Он вполне способен принудить Вас к разврату и к небывалым извращениям, не подарив даже букета цветов. По-сути, он - Дьявол. Или, по крайней мере, его многоликий, грустный брат-близнец. Восставший из трясины Рыцарь Печального Образа, призванный погубить в Вас радость и тягу к жизни. Он однажды попадется Вам на глаза, если уже не попался, тогда уж будьте начеку, не трепещите, но убейте его отсутствием интереса. Пусть даже он будет из себя красавцем или умником. Скажите ему мысленно: "Бог с тобой!..", и он тот час отступит под мрачные своды, укроется в своих сыпучих чертогах из песка, и Вас минует расколотая Чаша грусти и печали.
Ну, все, теперь можете кидать в меня чернильницей, как Мартин Лютер в черта. А что?.. Я не против. Вот только доспехи приодену, приосанюсь и загляну Вам в глаза - грустно и печально: "Здравствуй, душа моя..."