Она читала

Антон Бичёв
Она читала книгу, она просто сидела на красном диване и читала книгу. Ничего более, никаких происшествий, бурь, ураганов, ничего, всё спокойно.
Взяв яблоко (оно лежала на столике слева) поднесла его ко рту, укусила, просто, без предупреждения, взяла, укусила. Это не её прихоть, просто на автомате, без далеко идущих последствий. Яблоко сочное, сок, стекая по подбородку, капает на рубашку, но это не способно отвлечь её от чтения. Она, не отвлекаясь от романа, вернула яблоко на исходную, стёрла влагу с губ, с подбородка. Книга ей не нравиться, но она без пауз читает её уже несколько часов. А что прикажете делать? Её парень ушёл на учёбу, оставив её совсем одну. Девушка вытащила из шкафа рубашку, одела, ей идут мужские рубашки. Взяла с полки первую попавшуюся книгу, вот теперь читает.
Герой нервно курит, ожидая прибытие поезда на котором он сможет уехать из Берлина, из нацистского Берлина сорокового года. Чем закончиться не интересно, но она читает, честолюбие здесь не причём. Просто он ушел, она спала, проснувшись, нашла яблоко и записку – «Вернусь в три», только эти несколько слов: «Вернусь в три». Ей стало не по себе, она боялась коротких писем, хотела закурить, но пачка была пуста, выходить из квартиры не хотелось. Она взяла книгу читает.
На часах без пяти два, но она не знает об этом. Время, а тем более предметы, показывающие его сегодня вне её симпатии. Звонок не раздастся, вчера вечером он выключил телефон, что бы не мешали. В дверь не постучат, все знают он учиться, он занят, будет вечером. Она улыбнулась, в книге ничего смешного не было, никаких забавных моментов из прошлого она не вспомнила. Просто она сидела около окна, в тишине, ей было бы хорошо, если бы не эта пустая, скучная, плохо написанная книга. Она читает.
Девушка могла бы встать, приготовить обед, включить музыку, налить себе дешёвого кофе. Но это не о ней. Могло бы случиться, почти наверняка произошло бы, но нет, в её руке роман, свет в глаза не бьёт занавески. Она читает.
По телевизору идут новости, фильмы, ток-шоу, реклама, за окном мчаться автомобили, по бульвару идут влюблённые, бабушки с внуками, поздняя весна, плюс двадцать пять, на небе не облачка, середина дня. Квартира двухкомнатная, осталась ему в наследство от бабушки, дом кирпичный, третий этаж. Девушка сидела на диване, опустив ноги на пол, застыв, лишь глаза живые, двигаются, светятся зелёным, ярко зелёным. Она красива, ей двадцать два, она не различает фиолетовый и сиреневый цвета. Она читает.
Девушка совсем забыла, что сегодня среда, что она должна работать в магазине, что яркие цвета губной помады ей совсем не идут, что в общежитии, где она живет, на кухне, у окна, у самой плиты прогнил пол. Её сейчас там нет, она у него, в маленькой квартирке с не законченным ремонтом. Она сидит в комнате, где не убрано, где обёртки от каких-то шоколадок, лапши быстрого приготовления, где повсюду не мытая посуда, где переполнена пепельница. Как ей ещё удалось найти чистую рубашку? Все мужчины одинаковы. Все книги едины в своей сути. Она читает.
Солнц показывает три часа, каждую минуту замок может щёлкнуть и он, её новый любовник войдёт в дверь, улыбнется, поцелует, о чём-то спросит. Но пока этого не случилось, она отложила книгу, нашла свою одежду, поставила кипятить воду, убрала мусор, помыла посуду, застелили постель, умылась, расчесалась, переоделась, открыла входную дверь, его там не было…
Он вернулся без двадцати четыре: пробки, задержка в академии, он опоздал, но в руках букет цветов, это всё исправит. Входная дверь была открыта, он удивился, внутри никого не было, он удивился, убрано, он улыбнулся. Слева от дивана лежало яблоко, поверх него книга. Она ушла, записки не оставила. Она должно быть читала.