Дело было в знойные 90-ые. Как всякие приличные пункеры, мы с парнями не рвали звезд с небес, и умиротворенные душею пили по вечерам портвейн, закусывая его плавленым сырком. В этот раз, купленная почти на последние деньги бутылка огорошила нас сюрпризом - корковой пробкой. Не утратившие, взошедших в душе нашей, ростков интелигенции, наследованной от родителей, задались мы вопросом - где взять штопор?
И тут я вспоминаю, что в двух шагах живет одноклассник мой бывший, Миша. Из телефона-автомата набираю и договариваюсь, что сейчас зайду и воспользуюсь его штопором. Никогда у него не будучи, я в общем представлял его дом, а номер квартиры он сказал. Кодовых замов тогда еще почти не было, и мы всей толпой поднимаемся на восьмой этаж. Но Миша парень приличный, поэтому я спрятал друзей (это была вторая бутылка) нетерпеливо ожидающих продолжения праздника за мусоропровод, а сам иду и звоню в дверь одноклассника, предпологая, что вот сейчас, прямо сейчас , еще минутка, и я первый, прямо из горла опробую изысканый напиток. По телефону слышно было плохо (все помнят эти двухкопеешные автоматы) И сквозь мои алло, я думаю Миша услышал слово "Штопор" и вник в смысл проблемы. Звоню. Через полминуты открывается дверь, и на пороге, где я ожидал увидеть радостного обладателя вожделенного прибора, стоит томная брюнетка лет сорока, в полупрозрачном розовом пеньюаре с перьями. Открыв рот, я смотрю на это чудо и понимаю - наверное мама. Хотя Миша называл своих родаков махровыми интелигентами, представлял я их немного по-другому. После весьма продолжительной паузы, секунд наверное в сорок, мама произносит: "Ну?"
Я никак не представлял, что нужно говорить, и держа в голове наш телефонный разговор, выдаю, смотря ей в глаза:
- Алло, здравствуйте! А Миша дома?
Следующим звуком был грохот выпавших из-за мусоропровода друзей....