Рывок

Евгений Фролов
...such things,
though rare in time, are frequent
in eternity...

Byron. Cain



Что мне до демократии? до общественных парадизов? до всякого рода разборок? до явных и тайных структур? Без лишней волокиты и круглой печати я выхожу в небо и, забыв про инструкции и про то, что нужно следить за горизонтом, заглядывю в самое сердце леса: не притаилась ли там наивность с голубыми глазками? Не прячется ли там фея? Не мелькнёт ли краешек её красного платья?
Земля всё ближе, и уже поздно смотреть на горизонт – вместо этого с надеждой разглядываю озёрное дно: не плывёт ли нимфа?
Горизонт сам собою падает, как занавес: исчезают тайные тропы, зеркало воды блестит, отражая небо… надо искать кольцо – где же оно? где? Ещё несколько секунд можно помечтать. Мечтаю… Рывок – как всегда. … Ну вот, теперь уж вижу ясно: не занесёт ни в лес, ни в озеро. Не придётся сочинять легенду про “эксперимент”. Опускаюсь точно у флажка. Что-то щёлкает в ушах. Стрекочут кузнечики. Сказка кончилась. Собираю купол – как всегда. Теперь уж всё – как всегда.
А не бросить ли это всё? Не надоело ль - верить? Конечно, нет! Ведь ещё текут лесные ручьи. Надеюсь ли найти красный цветок зелёного леса? Услышать смех русалки? Ещё бы! Можно примириться со многим, но не со смертью сказки.
...Но что ей время? она вечна, и всё возможно.
“Такие вещи редки в нашей жизни, хотя они случаются в веках.” Так что поживём – увидим.