Бутоны с каплями росы из неказистого фужера
Бросают тени на столе, забыв про руки кавалера.
На белом скатерти снегу, на стены клеящий лучи,
Не яркий свет лишь кое-где, от затухающей свечи.
И где-то в этом полумраке, издалека, едва слышно,
Как звуки скрипки задушевной - сверчок за печкой... Хорошо.
(Моя проза зарифмована. Не мной написано, но мне подарено)