От автора: это не рассказ, а два письма , двух замечательных друзей...
Письмо 1
Жизнь в сети вечна...
Говорят человек живет пока живет по нему память. В интернете память может жить вечно. Человека уже давно нет, но сообщения от него на форумах продолжают жить, на них могут отвечать. Только сам автор уже не ответит.
Я где то год назад впервые столкнулась с дневником мертвого человека. Искала какую-то информацию по аниме и вышла на сайт на народе. Писала девочка, наивно, настолько наивно, что я заинтересовалась и начала читать, и в процессе чтения вдруг поняла, что этой девочки уже нет в мире живых, что я читаю письма мертвого человека. Перелезла в гостевую и убедилась в своем предположении - сайт не обновляется. Но гостевая живет.
Кто-то разбился в автокатастрофе, кого-то сгубила болезнь, одну девушку изнасиловали и убили... Кто-то радовался, что наконец увидит завтра любимого человека; делились счастьем, что ожило почти увядшее деревце... В последних постах друзья кричат им, чтобы позвонили, вышли в аську, подняли трубку, что они не могут их найти... А они уже мёртвые... А их всё комментят живые. Вряд ли комменты дойдут на тот свет. Кладбище будущего - это посильнее нескольких строчек на могильной плите. Гигабайты ушедших жизней. Когда-нибудь и эти эккаунты удалят, а пока они как бы и не до конца умерли - часть их ещё здесь. И эта часть - в наших руках и перед нашими глазами.
МАША
Письмо 2
Неужели это действительно так ? Я никогда не задумывался о подобных вещах, а вот подобных случаев довольно много…. Наверно это что то подобное, когда умирает друг, а родители вручают по его просьбе тебе дневник который он вел сколько ты его помнил… И после похоронной процессии, после прощанния, после моря пролитых слез, ты держишь в руках этот потрепанный блокнот в кожаном переплете. Ты даже не осознаешь до конца суть происходящего вокруг - будто все это происходит не с тобой, и черный дорогой костюм на тебе предназначен совсем для других мероприятий…
Люди… ты не понимаешь зачем они здесь, и вон та девушка стоящая возле гроба
совсем не плоха…. Нет, все таки ты хочешь ее… и больше ничего не можешь поделать…. А потом этот стук в ушах… зря, наверно ты покурил травку перед процессом. Ты расслаблен…. Только обрывки непонятного прошлого всплывают в голове. Сотни историй и тысячи случаев переплелись, и ты запутался в своей собственной памяти…
А потом, когда укрывает город вечер, тебе хочется пить… просто пить… пить так, чтобы никто тебя не увидел. Сам не знаешь почему, ты укрываешься в маленьком кафе, недалеко от твоего дома, заказываешь водки, лимонов, и кофе. В глубине просторного зала ты ставишь кофе напротив себя, а водку наливаешь в рюмку. Достаешь из рюкзака этот самый дневник и открываешь его на первой странице… Все , не можешь… заплакал… Его фотография без черной рамки… почерк…смайлы…и эта шутливая надпись : «… я всех люблю, только несмело…». Он не успел тебе рассказать, что она означает, только обещал… но теперь то ты понимаешь – не расскажет… и почему то грудь сдавливает еще сильнее, дышать уже настолько тяжело, что кажется ты задыхаешься… ослабил галстук, но не помогло… выпиваешь рюмку… легче.
Принимаешься за чтение… детским почерком написаны истории... истории не о чем, хотя для того возраста они были супер-важные… читая строку за строкой ты будто бы погружаешься в то время, в тот беззаботный третий класс… и начинаешь проходить всю свою жизнь, прожитую плечо к плечу с автором этих записей, заново…
Драки, поцелуи, девушки, приколы ,школа, институт… все пролетает очень быстро… ты то смеешься, то улыбаешься, то плачешь и продолжаешь наливать и опрокидывать рюмку за рюмкой. Берешь у бармена вторую бутылку, еще сигарет, и продолжаешь свое не хитрое занятие…осознаешь , что с возрастом, автор, по мере того как становился старше , больше углублялся в размышления и споры с самим собой. Потом все чаще о вашей дружбе, и людях вокруг вас.
Фотографии, небрежно наклеенные на листы, начинают ослеплять уже наполовину убитое сердце… в определенные моменты тебе хочется просто исчезнуть из этого глупого и безжалостного мира… проникнуть туда, на страницы этого дневника, переписать истории заново, и не отпускать его на эту чертову крышу… ты проклинаешь себя, проклинаешь его, и всех окружающих… пьешь…
Потом понимаешь, что строчки читать больше невозможно, в глазах все плывет, и хочется выплеснуть все ту энергию(пускай даже негативную) что накопилась в тебе. Пытаешься встать. Тебе еще хуже…
А потом, в дверном проеме появляется она. Она пришла сегодня одна… она подходит к тебе, здоровается, садится рядом и напоминает что нужно было снять повязку с плеча еще на кладбище. Ты молчишь… Она высказывает свои сожаления по поводу произошедшего… и ты не выдерживаешь… начинаешь рассказ о сегодняшнем дне… а потом темнота, пустота и тишина… Ты будто провалился в эту самую книгу… но нет, тебя просто вырубила водка….
Утро…тебе плохо…тебе очень плохо… Ты судорожно пытаешься вспомнить - кто ты и где ты находишься… первые 30 секунд после пробуждения оставляют все вопросы без ответов…Потом ты понимаешь что ты у себя дома… и чувствуешь чье то дыхание у себя на груди…ОНА… попытки вспомнить вчерашнее, после ее появления в баре, увенчиваются провалом…а ведь она только друг…. была другом.
Тихонько ты вышел, пытаясь не разбудить это милое создание, привел себя более ли мение в порядок… не получается…опаздываешь…прыгаешь в машину и летишь. Офис… работа…доездка домой в вечерние время + легкая музычка на любимой радиоволне…
Дом… ключи… квартира…Небрежное «привет» девушке, приготовившей ужин и накрывшей стол. Она улыбается, и говорит, что ждала когда ты придешь. Вы садитесь за стол...ужинаете... она достает из серванта тот самый дневник и спрашивает : “ Что это?”. Потом говорит, что прочитала от корки до корки но так и не поняла почему ты так часто фигурируешь в этих записях. Все выше сказанное превращает тебя в монстра и ты злишься…. Выходишь из себя…
Разбитая посуда на полу… ваза за телевизором… пульт от телека…даже дверь в комнату вынесена… она ушла… появилась в твоей жизни на один день - и исчезла….точнее ты ее выгнал… ты снова пьян…
P.S. В камине сгорали сухие дрова, слегка потрескивая и слегка нагревая своим теплом уже открытую бутылку. Ты снова перечитал дневникзакрыл …кинул в огонь…
Тебе показалось , что кроме тебя, к этой вещи не имел права дотрагиваться никто… ибо это - ты счел бы за предательство… Единственным правильным решение тебе показалось отдать его огню… если есть Бог, тогда он вернется, через огонь, автору. Ты снова заснул…
P.P.S. Машенька, спасибо тебе… я снова начинаю писать….
30 июня 2006 года
00:00часов
Алик Фок