Просто не могу молчать...
Можешь удивляться, можешь говорить... но я не хочу летать. Не хочу чувствовать сладость воздуха, его пьянящую пряность, его прохладу и свежесть. Чтобы потом бояться все это потерять, однажды сложить крылья и камнем броситься вниз. Замечать отдельные лишь, самые яркие фрагменты того, что есть, и все, что было, в серой дымке памяти. В молниеносном кружении образов, в вальсе делать последний взмах и, закрыв глаза, гадать, что будет. Не хочу этого...
Посмотри... посмотри на эту траву: видишь алые разводы с черными трещинами в центре? Это не вино...
Сегодня, в 9:30 на это место свободной от нитей марионеткой из окна пятого этажа шагнул человек, прекратив свою боль.
Последний взмах?