"...Помню утро твое, Наварсард,
серны бег и оленя полет..."
из армянской средневековой поэзии.
Тысячи фарфоровых мордочек распадаются на тысячи вопросительных знаков, - в рубище обернутая, бредет душа..спотыкаясь, торопясь...меряя шагами перевернутую землю, - чашка кофе, крепкого и сладкого, - вязкой сладостью залеплен рот, - не продохнешь, - ты свято веришь в правдоподобие наступающего дня, - так надо, - заржавевший механизм поворотом ключа...заводится...ты веришь в то, что утро, еще одно утро , случившееся в эту среду, которая - о, чудо!, - действительно среда, - и ты, читающий эти строки, - возможно в четверг или пятницу,скользнешь рассеянным взглядом по календарю, просто так, чтобы в очередной раз поверить, что - ты и день этот, зафиксированный типографской краской на праздничной бумаге, сливаются в единое целое, не подлежащее сомнению, - и яростная чистка зубов над раковиной, и бледный оттиск твоего лика на запотевшем зеркале ванной, и мыльце, ускользающее из рук, - исполнение ряда ритуальных движений,маленькая точка мечется по бетонному склепу, - в бесконечных лабиринтах собственных желаний, - мнимых и истинных, - сплетенных в одно упругое самодостаточное тело, за которое хватаешься ты в последней надежде, - это надежней всего, - эхо собственного голоса кажется недостаточно убедительным, - попробуй поверить, - вот сейчас, сию минуту, что сверху, гораздо выше и гораздо ближе, чем ты полагаешь, - почтенный седобородый старец задумчиво и рассеянно взирает на все это безобразие, и только подобие отеческой укоризны, а, может, и оправданного отеческого гнева, а, возможно, и редкого поощрения...
Попробуй поверить, - и дышащий в затылок тебе в утреннем автобусе, - покажется родным...и сведенные мышцы спины гармонично сольются с напирающей грудной клеткой , - навеки родные, мы продолжим путь , и неуместная интимность чужого дыхания уже не оскорбит тебя, - прибитые друг к другу волной, мы застынем в странной отрешенности , - до самой конечной станции, - и проталкиваясь к выходу, - отчужденно отстранимся, - еще чашку кофе, пожалуйста, - утро только началось, по крайней мере мне так кажется, - и это утро среды, вот тут уже никаких сомнений, впрочем, и месяц, и год, - именно те самые, - совершенно неправдоподобное число, состоящее из большого количества нулей, - а когда-то их было значительно меньше, - и протянутая буханка хлеба была теплой и живой, и по дороге обгрызалась малюсенькая корочка, а под ногами - шуршали листья, - невообразимых цветов, - дни праздников были помечены красным, - и с узоров на стекле начинались каникулы, и заканчивались в свое время, - и до пугающей цифры с нулями было ох как далеко, и липовый чай с малиной еще был тягучим и ошеломительно горячим, - закипающая вода в электрическом чайнике остывает быстро, - и обжечься ею почти невозможно, ну, за редкими исключениями...
Вкус кофе кажется скорее напоминанием о вкусе, и разминая хлебец пальцами, и раскатывая хлебный мякиш, - ты убеждаешься в том, что хлеб - ненастоящий, - обилие ингредиентов, подробно перечисленных на этикетке, - заставляют поверить в то, что правильное сочетание карбонатов и волокон - гораздо реальней какой-то там буханки, прижатой к груди одним пасмурным утром...в отчаяньи варишь яйцо, - одно, - что может быть реальней, чем скорлупа, прилипающая к кончикам пальцев и крупинки соли на девственно гладкой поверхности...
В поисках единственно верной ноты ты перевернешь буфет, и в смятении окинешь взглядом учиненный тобою беспорядок, - среди хлебных крошек и баночек с засахаренным вареньем ты найдешь рецепт собственного счастья многолетней давности, - с капелькой корицы и несчитанным количеством яблок, хорошо пропеченных и уложенных на противень заботливой рукой в день твоего рождения, - пока еще не подлежащий сомнению и начинающийся одним пронзительным сентябрьским утром...в щелочках полуоткрытых глаз..в поисках бесчисленных сюрпризов...на границе сна и рождающейся под одеялом улыбки..
© Copyright: Мерче, 2007
Свидетельство о публикации №1703200143