…и ты тогда говоришь ему: «Знаешь, я так тебя люблю. Так сильно тебя люблю… Что просто жить не могу без тебя. Дышать не могу и мысли-мысли… Ты знаешь, мне ведь ничего для тебя не жалко. Не веришь? Ну хочешь… хочешь я подарю тебя свое сердце? Нет, я серьезно...». И пока он молчит и хлопает там своими ресничками, ты делаешь какое-то истеричное и нелепое движение – ты же не можешь ждать, ты боишься, а вдруг он что-то скажет и у тебя после этого уже не хватит духа . Рррраз! «На, возьми!»
Это и вправду твое сердце. Вырванное из груди. С пылу с жару, так сказать. Бьется на ладони, пульсирует. Только оно, оказывается не совсем такое, как на открытках ко Дню Святого Валентина. Оно вовсе не глянцево-гладкое и даже не бархатное. Кусок мяса. С венками, прожилками и трубками какими-то. И кровь хлыщет из него. И вообще, эстетики мало. Но тебе-то что до той эстетики? Ты вся такая возбужденная, глаза горят, бледность такая благородная на лице… Жилка на виске бьется. Капельки холодного пота на лбу и прядка слиплась…
А ему как-то вроде даже неловко за тебя. Ногти свои изучает внимательно. Неудобная ситуация. «Спасибо, конечно, говорит. Только не надо. У меня свое такое есть…».
Тфу, ты гадость какая. И рубашку белую ты ему закапала – стирай теперь.