Рождается в голове мечта
И воплощается в спектакль,
А может быть мечта не та,
А может лучше выйти и заплакать!
Но, окунаясь в творчества порыв
Идет сложнейшая работа,
И вот, то детище игры,
Рожденное из слез и пота!
Вот спектакль прошел,
Вроде шел хорошо, а теперь не хватает чего-то.
Но бранить ведь легко, лишь понять тяжело,
Вон собирается выругать кто-то:
Что зря пел, зря любил и зря слёзы глотал,
Зря не жил, зря не спал, зря мечтал, зря искал,
И что зал не ожил, как бы ты не дерзал,
Ничего сам себе ты и не доказал!
И насмешка в лицо, как гнилой помидор,
И на голову град, за укором укор:
Ты сыграть не сумел, ты все переиграл,
Был местами ты смел, но все чаще летал
В облаках, среди Муз, да какой ты артист,
Где же грубая жизнь, где же твой реализм!?
Если так все бранят и ругают меня,
Мажет всё, что я делал – напрасно, всё зря?!
Но, коль в зале, хотя б одному,
Ни друзьям, ни врагам, ни тебе,
Ни ему и не мне,
А какому-то человеку извне,
Хоть на час, хоть на миг
Показался какой-нибудь крик
Настоящим, живущим, от сердца идущим,
И когда, погибая, я на пол упал,
И средь зала один лишь он рукоплескал,
Я скажу: «Жизнь моя, я напрасно роптал,
Дайте мне умереть, я уже все сказал!»