Странно находить старые, исписанные собственными загогулинами тетрадки. Странно и страшно. И больно. Читаешь, думаешь, что за бред – не трать время, закрой, выкини.. Но не можешь оторваться. Читаешь. Открываешь старый дневник… И погружаешься во всю эту розовую сентиментальную чепуху. Сердечки на полях… И тебе снова 17. Поругалась с мамой, убежала, закрылась на чердаке, сидишь и старательно изливаешь свои обиды на странички.. Стыдно, боже, ой как стыдно… И немножко грустно. Иногда найдешь что-нибудь такое этакое – вроде бы и ничего такого, но между строчек сквозит что-то, мелькает, угадывается, вспоминается… Иногда прямо плакать хочется. Но ты просто вздыхаешь и перелистываешь эту «больную» страницу, чтобы просто не вспоминать. Сидишь на чердаке среди старого хлама, в бабушкином кресле-качалке и перелистываешь, не глядя – больно, слишком больно!.. Каким же злым и жестоким ребенком ты была!.. – думаешь…
Наконец, дневник кончается, а на последней страничке нет ни черта, кроме «…сегодня он умер… точнее, женился…» и телефонный номер…
***
Что ты делаешь? Какого дьявола?.. Перестань! Положи трубку! Сейчас же!!! ПОЛОЖИ ЕЕ!.. Но ты не успеваешь выиграть эту схватку с собой, потому что на том конце провода отвечают. Мелодичным женским голосом, такое приятное «алло?..»
А ты молчишь. Язык не шевелится, и сердце бьется где-то в горле.
И в голове вторая ты цедит сквозь зубы: «Ну ты и ду-ура…»
- Алло?.. – повторяет голос уже немного раздраженно и ты, наконец, обретаешь дар речи.
- Денис?.. – не могла придумать ничего умнее… и тут же поправляешься: - Денис тут живет?..
В трубке отвечают не сразу. Сначала задумчиво помолчат, а потом крайне раздраженно произносят:
- Денис тут больше не живет! Он вообще не живет. Умер. Еще три года назад. Когда мы с ним развелись.
И вешают трубку…
А ты сидишь и улыбаешься – по-видимому, ты была не одинока в своем желании его смерти…
***
И все-таки это странно, столкнуться вновь лицом к лицу со своим прошлым. Все равно что тебе является приведение твоей бабушки, которая давным-давно отошла в мир иной (и не смейтесь, здесь нет ничего смешного – со мной такое, действительно, случалось).
Ты несколько часов слонялась по дому сама не своя. И порывалась перечитывать дневник – но потом, все-таки, передумала. Чего-то остро не хватало, и пока не вышла на улицу – не поняла, чего именно. Ноги сами понесли куда-то. Ты шла бездумно. Просто погрузясь в себя, перебирая в голове прошлое – очень осторожно перекладывала кусочки от чего-то большого, разбитого ранее и не тобой, из одной кучки осколков в другую. А потом неожиданно остановилась. Подняла глаза. И усмехнулась. Ну конечно, чего еще можно было ожидать от себя самой?.. Как последняя влюбленная дурочка, ты стоишь под окнами его дома. Стоишь у подъезда, у которого стояла сотни раз до этого – в своем другом, забытом прошлом.
Такой знакомый двор. Скамейка. Шелест листвы. И даже запах тот же. Ничего не изменилось. Ни-че-го…
Ну, разве что, кроме тебя самой…
***
Странно находить свои старые исписанные тетрадки. Иногда они могут перевернуть в твоей жизни все вверх дном. Пусть и на пару часов. А потом внутри тебя все успокаивается. И ты, усталая после трехчасового бесцельного шатания по улице, поднимаешься на чердак. Кладешь найденную утром тетрадку обратно – на место – к старым и отжившим свое мечтам. Садишься в бабушкину кресло-качалку (царствие ей небесное!) и смотришь за окно весь вечер. Слушаешь дождь. Прокручивая в голове только одну мысль – как по заколдованному кругу – опять и опять:
«А что если бы…»