... А тот мальчик был таким хорошим. И почему я не дала ему телефон? Зато у меня есть его номер и греет душу осознание того, что мы с ним увидимся, как только я ему позвоню. Например, завтра...
Ты целуешь меня в макушку. Перебираешь разноцветные косички. По себе знаю, что афрокосы на плече – это неприятно, шершаво, колюче, но ты сам устроил мою голову у себя на груди. Мы курим и смотрим в окно.
- Ты обалденная, - выдаешь ты, выпуская ароматный дым. (Ах этот дорогой табак!!!).
- Ммм... – самокруки с вишневым запахом не отвлекают меня от светского трепа, в котором я уже поднаторела.
- У тебя прекрасная прическа...
- Ох, приятно...
- Тебе было хорошо?
- Да...
Чуть напрягаюсь. Мне пора домой. Завтра надо договариваться, когда именно я уезжаю в Варшаву и с кем оставить собаку.
- Ирочка, возьмешь песика к себе на дачу?
- Дау. Нэ вопрос. Давай приезжай. С потенциальным мужем познакомлю. Писатель...
- Милый, - мнусь в прихожей, - ты не мог бы взять моего песика... На недельку.
- Киса, ты понимаешь...
- Да. Тогда мне надо бежать. Ирка возьмет его на неде...
- Кстати, а куда ты уезжаешь? Света. (спасибо, что не рыбка, идентификация пройдена).
- Далеко...
- На сколько.
- Не знаю.
- Приедешь, дай знать.
- Я еще не уехала.
(Забиваю ноги в модные туфли на косой платформе).
- Пока.
В метро пишу стихи. Скупо и жадно делюсь эмоциями с тем мальчиком, с которым познакомилась неделю назад. И который был со мной искренним. И с которым я честно создала бы семью.
- Света, мы еще увидимся?
- Да. Я обязательно сама позвоню тебе. Сама.
(Боже, ну почему у такого хорошего человека такая задрипанная машина!)
Я позвоню ему. После Варшавы. Ну, может, съезжу еще потом на недельку в Амстердам. Я позвоню ему. Я приеду и мы отправимся... Ну куда, куда мы можем с ним поехать? Ну что нам делать вместе? Что? Трахнуть его как сотни других? Но он такой хороший... Я уже и забыла, что значит быть хорошей... Спешка. Психотерапевт. Сон. Витамины. Света. Стихи. И я выйду замуж. Мама, я возьмусь за ум. За этого мальчика. Только сначала Варшава. Париж на Новый год. И мне нужна машина. Мне нужна операция на глаза. Мне нужно красное платье на золотых лямочках. Еще год. И я разобьюсь о скалы. И мне придет пора остановиться. И я... Только сначала в Варшаву...
- Светик, мы тебя заждались! Это та девочка, у которой прелестная такса.
- Ой какие косички.
- Ой как приятно.
- А давай съездим за твоей собакой!
- Да.
В машине (слава тебе господи, нормальный «Мерин»), словно в горную ращелину роняю цифры своего телефона в аппарат писателя. Дальнейшее – вопрос времени. Недолгого, думаю. В Москве промедление равно проигрышу.
- Фунт, принеси мячик.
- А Вам нравится Ким Ки-Дук?
- А куда ты собираешься поехать?
- В Варшаву...
- Почему?
- А почему меня назвали Светой?
- По тебе и не скажешь, что ты такая злюка. Можно тебя поцеловать?
- Нет.
- Почему?
- Надоело.
В вопросах времени главное все таки его выдержать. Например, до завтра. Хотя... Завтра я позвоню тому хорошему мальчику. Ну почему я не оставила ему свой номер. Ну, может, послезавтра. Хороший он ведь понимает, что я постоянно занята...
- Алло...
- Да, гидролипидный баланс. Три тюбика.
- И пиллинг, пожалуйста. И, Сонечка, запиши меня на шоколадное обертывание назавтра в пять...
Заскочить в милое кафе с золотыми лампочками.
- Милое место.
- Грибной суп-пюре с гренками и французский кофе с коньяком.
- Кстати, что ты думаешь про последнюю биенале на «Винзаводе»?
- А как тебе понравился «Секс по смс»?
- В «Zara» охуенные скидки. Давай завтра сходим.
- Договорились...
- Привет, Полина, да назавтра вечером можно договориться...
- Нет, на выходных уезжаю в Питер. Потом в Варшаву.
- Я не хожу в кинотеатры. Мне скучно смотреть придуманные истории. Моя жизнь интереснее. Куда как!
Я люблю лето.
Я люблю свое московское лето.
Я люблю летнюю безуминку...
А тот мальчик был таким искренним. И я ему обязательно позвоню. Завтра...