Мне остаются только письма
Где кровь пера выводит стих
И я попав в твои объятья
Как будто умер для других.
Я знаю – ты меня простишь
За то, что я строкой взрываю
Твоё спокойствие и быт,
Но ты пойми – ведь я скучаю!!!
И кто бы знал как тяжело
На расстоянье сердцу биться
И каждый день жить для того
Чтобы скорее возвратиться
Отведать яда твоих губ
В твоих объятьях умирая
И возвращаться вновь другим
Тебя в молитвах вспоминая!
И я прошу не осуждать
Меня за это откровенье
Я слишком долго ждал тебя
Чтоб потерять в одно мгновенье!
Ты говорила «Будет больно!»
Я это знал и был готов
Боль – признак жизни, это лучше
Чем на могиле слой цветов!
Боль говорит о том, что живы
И можно что то изменить,
И если нам её бояться
Зачем тогда на свете жить?