Он прыгает с моста в воду. Разбежавшись по пустому пространству там, где нет машин. Знаете, где граница пролетов, там обычно широкий выступ, даже разбежаться можно. Вот он прыгает. Сначала казалось, что так больше нельзя, нет больше сил, и этот мир - как за стеклом, такой прекрасный, и в то же время все не так, вокруг одна темнота, боль и ложь. Это сначала. Потом уже совсем ничего не казалось. Ветер ожесточенно трепал флажки. Он шел и знал, что так надо. Внутри что-то переломилось. Знаете, так бывает, когда совершается что-то значительное: сомнения, мучения, тысячи мыслей типа: "А вдруг..", и кто-то все говорит:"Остановись, еще не поздно..", а потом щелчок - и все стихло. Мировое спокойствие, как будто поймал равновесие на тонком шпагате под куполом цирка и знаешь, что следующий шаг будет верным.
Он разбегается, отталкивается ногами от перил моста и прыгает вниз. Не слышно ничего, кроме свиста и шума стены из ветра. Ветер стирает все. Боль пронзает спину и кажется бесконечной, он бы назвал ее мучительной, если бы как-то всем существом не ощущал, что так надо, и не успокоился в этой боли. Сокрушительный удар об воду, - гораздо хуже, чем об асфальт - успевает подумать он. На спине что-то треснуло, полусознающие глаза широко открылись, и какая-то сила, то ли вырвавшаяся изнутри, то ли спустившаяся извне, сначало неловко, а потом все плавнее подняла его..
- А я тоже хотела прыгнуть с моста, - говорю я, и он улыбается мне.