Жизнь- это игла, играющая на твоих нервах, изредка, но метко попадающая в воспаленную вену; кто-то точит её и на неё же молиться, чтобы конец обесчувственной жизни раскалился в первый и последний раз, а кто-то расписывает эту процедуру на каждый день, не думая, хватит ли ему на смерть адреналина.
Очередной белый потолок с намёком на надежду, пронизывающие его ветви деревьев открытого окна и белые цветы - осколков мертвой жизни, устилающие мраморные тени.
Комната пуста и теперь в ней властвует лишь голодный холод, а стены бледны, их отравил ядовитый туман времени. Прислонившись к плоти кирпича застыла глупая игрушка…
- Как же порой забывчивы люди, теперь она ни когда и ни кому не будет нужна, ни когда и ни кому…
…игрушка, в чей скорлупке уже давно отсутствует личность…
- Когда-то тебя звали “Человек”
Прикосновение, …наполненное нежностью творца к своему созданию, кисть пытающаяся повторить черты лица, как будто желая добавить последний штрих до не существующего идеала, сначала скулы, а потом глаза…
- Но смерть не вечна, в отличие от жизни, так проснись и покажи свои большие глупые глаза подобно кукле из фарфора, очнись же ото сна!
Но просыпается лишь страх и тени фарфора оживают в лике боли, стараясь отдалиться от меня и моей руки.
В воздухе зависает глухой звук, Нет, скорее вздох… задыхающийся, где-то там- внутри себя.
И холод отступил, падаль ещё не дошла до кондиции…
Серый угол забрал тебя в свои объятия, пытаясь спрятать от меня. В твои стеклянные глаза пролился ужас, и в них застыла смерть.
- Кого тебе теперь боятся? Ты нужен мне и только мне…
В ответ мы слышим звуки тишины, темные краски на лице в поисках мысли…
Слова преображаются и превращаются в шепот, который слышит только ветер, но его здесь нет.
- Тех кто носит восковые лица? Поверь мне, им до пепла дела нет, бокал твой пуст и вскопана могила, а значит, нету повода напиться!
И так много для тебя сегодня нет
А в это время за окном догорают огни ночи. Сон окутал город, превратив его в темные развалины, где иногда мелькают павшие звезды потерянных душ. В его причале остановился космос и привез с собой пустоту, а она в свою очередь подарила людям лишь пыль…
- Ты помнишь ночь и нашу встречу?
Те откровения и то, что ты постиг со мной ?
Забвение нежности и миг той страсти, увы, забытые тобой…
В ответ – мотание головой – сон стер воспоминания жизни.
Судьба, убитая мечтой, укрылась сажей мысли...
Так вспомни!
Играла музыка, чьё имя тишина, горел костер последний ночи лета, и ты бродил, пытаясь обрести меня, а натыкался на желанье ветра…
Ночные города накрыла паутина, паутина артерий и вен живущие в такт чужого пульса. Под трепетание улиц, тебя проводит взгляд огней, чья кровь ещё жива и избивает плоть конвульсий.
И только одинокий переулок дышит твоим телом, я вижу тебя, а ты меня нет, но чувства, в отличие от людей не научились врать, а значит я перед тобой.
- Ещё десяток миллиграмм за душу – сказал я и белые слова схватились за тебя как руки.
Сухие губы накалила страсть, а крик уж вырвался на волю и ты был счастлив так тогда,
а я был счастлив так тобою…
- И знаешь смертный, если есть на свете Небеса Невинных, они уж прокляты наверняка! Тобой и мною, Навсегда!
А где же Ад тогда? Наверно на земле…
Лишь ты спустился в этот мрак, а я сегодня стал его владыкой… я очередное божество той тьмы, а ты очередная жертва света!
Забытый Бог, который слеп и ангелы его… как птенцы – желающие научиться петь и танцевать на крыльях высоты, вот человеческий удел, в который уж никто не верит. Но я - один из них, я – павший ангел и мне летать не суждено.
- А что теперь, что в наших душах, руках и мыслях?
Скажи же мне и не тени!
Глухой удар. Стена. Остаток омертвелой штукатурки с грохотом падает на пол.
- Ничего, всего лишь - ничего… кроме любви друг к другу,
как зеркало, смотрящее во тьму, не видящая лика человека и его мечту.
- А что любовь для нас?
Для нас и для таких как мы…
… всего лишь – Н И Ч Е Г О.
Конец лета 2005 года.