Сегодня чертовски жарко, хотя уже вечер. Зачем я только села в этот автобус! Надо было подождать моего мальчика, он отвез бы меня домой на мотоцикле.
Ведь пробки, пробки! И препротивный запах бензина.
Это там, за городом, воздух встречает сиреневыми и дубовыми перепевами, с нотками смущения каштана и затухающим шепотом плодовых деревьев. И соло свежескошенной травы, конечно.
Мальчик мой, мы будем сидеть сегодня вечером на балконе, обнаженные и счастливые, слушать симфонию запахов. Никакого вина, только китайский чай и вафли, я лучше всех на свете делаю сладкие вафли, ты знаешь.
Мне бы только доехать, ведь пробки, пробки!
И батарейки в плейере скоро сядут, а слушать болтовню вокруг невыносимо. Все говорят о погоде и пробках.
Ах, мальчик мой, ты расскажешь, как сильно любишь меня, сомкнешь сильные пальцы на моих запястьях, засмеешься и собьешь с меня спесь поцелуем.
Конечно, поначалу я буду невыносимой, капризной, гадкой! Я так устала за день. И эти пробки, пробки.
Я боюсь твоего мотоцикла, мальчик мой, но сегодня была бы рада оказаться на нем рядом с тобой. Надеть желтый шлем, прижаться к тебе и постараться отключиться от того, что происходит.
От скорости, шума и ветра.
Я смотрю в окно и завидую прохожим: их не сдерживают металлические двери. Юноши и девушки целуются посреди жаркой улицы и торопятся в тень. Я тоже спешу, но автобус не поспевает за моими желаниями, у него своя скорость жизни.
Мерзавец будто болен чем-то неизлечимым! Не заразиться бы.
Мальчик мой, наверное, ты уже ждешь меня дома, зажег духовку и разогреваешь там пиццу, пока я медленно запекаюсь в другой духовке.
Я смеюсь, представляя тебя обнаженным в фартуке и поварском колпаке. Ты любишь так встречать меня, ты у нас главный на кухне. И не только там!
Зато я божественно делаю вафли, нет-нет, с этим ты никогда не споришь. Ты просто смеешься, когда я смущенно сообщаю об этом.
Ох, эти пробки, пробки!
Автобус въехал в наш маленький зеленый городок, но и не думает прибавить обороты, даже наоборот, будто стал еще медлительнее. Автобус-улитка, я прячусь в его жарком домике, улыбаюсь твоей фотографии в телефоне, но не звоню. Вдруг ты тоже стоишь где-нибудь в пробке?
Мы объезжаем место аварии – так вот почему здесь эта пробка!
Едем по кромке чьей-то загубленной жизни. Нет, о кромке уже нет речи, мотоциклист, лежащий на асфальте, мертв. Там столько крови, что ее запах становится главным уличным насильником: от него никуда не убежишь.
Ведь нельзя не дышать, мальчик мой, иначе смерть. Разве что попробовать избавиться от этого наваждения, прикрыв ноздри влажной салфеткой с приторным ароматом розы.
Я замечаю краем глаза, что тело прикрыто зеленой ветровкой, она совсем как та, которую я подарила тебе на день рождения.
Я резко вдыхаю, и меня рвет, мой мальчик, в подол юбки. Этот запах крови лишком навязчив и тошнотворен. Слишком громок.
Ты смеешься, мой мальчик, конечно смеешься.