Я люблю их до безумия. Своих подруг. Просто до исступления.
Они разные. О каждой – отдельный разговор. Но каждая – часть меня.
Бывает, потеряешь почву под ногами. За мгновенье. Озираешься по сторонам, пытаешься хоть за что-то уцепиться, впадаешь в панику, летишь куда-то и ... раз, опора. Их руки. И потихонечку, но уверенно обратно – к свету.
И так всегда. Чтобы ни случилось.
Они разные...
Одна – всегда всех ближе. И узнает обо всём первая. К ней можно прийти и ничего не говорить. Просто лечь спать. Она выслушает, сколько надо. Скажет, что надо. И появится возможность дышать.
Второй – говорить следует чуть погодя. Потому что судить будет по справедливости и резко. Сразу такие слова обидят. А вовремя заставят взять себя в руки.
Третьей говорить лучше помягче. Потому что она расстроиться больше тебя. И придётся самой её же и утешать. Зато себя не жалко будет.
А ещё они могут собраться вместе, приехать, как только почувствуют такую необходимость. Мы купим пива и сядем на кухне. Говорить будем только матом. Ещё будем хохотать до слёз. После первой бутылки я сползу с дивана, захочется плакать по-настоящему. Потому что больно ещё. Но мне будет неудобно перед их настроением. Я полежу и снова появлюсь над уровнем стола...
А с утра я буду думать, что одеть...
-Одену-ка я жилетку.
-И правильно. – Скажет одна их них. – И пусть все думают, что у тебя всё хорошо.
Я проанализирую логику этой светлой головы. И улыбнусь ей.
А ведь действительно у меня всё хорошо.
По крайней мере не страшно. Вытащат.