Однажды к старому Волшебнику пришел Поэт.
- Я одинок, - сказал вошедший.
- Что же нужно тебе, чтобы ты не чувствовал себя одиноким?
- Мне нужен друг. То есть существо, которое всегда радовалось бы мне, помогало бы собирать дождь и солнце, тишину и ветер для моих стихов, которое ожидало бы меня из дальних странствий за песнями радости.
Задумался старик и насторожился. Но, было у него доброе сердце, и он уточнил:
- А что ты сам дашь ему за это счастье не-одиночества?
- Я…? Я буду заботиться о нем и... любить его! - поспешно ответил Поэт.
- Хорошо. Вот клетка. В ней - Птица. Волшебная. Её пение - хрустальные колокольчики, оперенье её - радуга счастья. Трепетное сердечко её будет предано тебе как утренняя заря - солнцу...
- Спасибо! - воскликнул проситель, взяв клетку и торопливо направляясь к выходу.
- Постой! - окликнул его Волшебник - Я же не успел тебе объяснить, как с ней обращаться и что...
Но дверь захлопнулась и за порогом уже никого не было.
...Вместе с Птицей к Поэту пришли удача и признание. Его песни пели бедные и богатые, дети и взрослые. А старый Дом не был теперь серым и грустным. Он казался, да и был живым существом, которое чувствовало, а может быть и... думало тихими летними ночами.
...Каждое утро Птица будила Поэта своей хрустальной песней. Перед сном она щебетала ему добрые сказки, и он засыпал с детской улыбкой, чтобы ночью услышать во сне музыку тёплого дождя или шёпот кружевных листьев. А днём, когда не хватало Поэту слов для льющейся песни, Птица меняла цвета своего оперенья и эти новые краски расцветали вдруг на белых листах бумаги.
...Поэт, как и обещал, заботился о Птице, о своем преданном друге. Поил ее только росой, подаренной солнечными ромашками и ясноглазыми васильками, кормил только семенами вольных трав. Разговаривал с ней подолгу и делился чувствами и мыслями... И только ей первой пел свои новые песни.
...Как-то однажды случилось так, что у Поэта не хватило серебряного блеска звезд для песни, заказанной ему самой Королевой. Он сердился на себя, на скучающего под окном посыльного, на слишком быстрое солнце, на недостаточно тонко очиненное перо (Поэт имел детскую привычку грызть гусиные перья). Сердечко Птицы отчаянно сжималось от жалости и тревоги, но Поэт в раздражении не слушал её детского голоска. Тогда Птица уронила свое радужное перо рядом с пустым листом бумаги.
...Поэт машинально очинил его, начал писать и... о чудо! Рука вдруг перестала успевать за яркими мыслями и светлыми образами... Мелодия стиха казалась нерукотворным даром - это пели эльфы, перелетая с цветка на цветок в радужном хороводе дня... С последней нотой чарующей песни, он вдруг увидел в своей руке яркое перо. Догадался... и...
- Благодарю тебя, друг мой! - воскликнул Поэт и стремительно отправился во дворец, чтобы самому вручить рукопись капризной Королеве.
Настало новое время.
...Поэт всё реже разговаривал с Птицей, ведь он был тАк нужен королевскому двору, своим почитателям и поклонницам. Он возвращался в свой добрый Дом всё реже и позже... И уж совсем некогда было ему собирать утреннюю росу даже со скромных маргариток у крыльца. Поэт равнодушно и торопливо наливал в поилку давно уснувшую воду из старого кувшина.
Но зато он каждый день брал перья из волшебного оперенья своей Птицы, чтобы украсить радугою белую бумагу с королевской печатью.
...Для Поэта дни летели быстро, как пожалованный ему капризной Королевой, стремительный вороной конь.
А для грустного Дома и позабытой Птицы дни и ночи тянулись долгой старостью, как ненужная любовь...
...Одним ясным предосенним утром Поэт привычным жестом потянулся к клетке за изумрудным пером (оно было нужно, чтобы вернуть зелень клумбе под ажурным окном Королевы). Но, отчужденно бросив обычный полувзгляд-полуприветствие, изумился - не увидев своей Птицы. В клетке на тонкой жердочке сидел нахохлившись серый комочек... Единственно, что напоминало ему добрую душу друга, это чуть слышная нежная мелодия, словно эхо утренней песни радости. Но эта мелодия была так тиха и слаба, что не смогла остановить его.
...Королевский двор покидал эти края, тщетно пытаясь угнаться за вечной весной, убегая от беспощадной осени. Поэт был приглашен тоже. На полпути в Никуда ему дали отставку - видимо, наскучил, да и песни его разонравились и стихи как-то поблекли, отцвели...
...Бывший придворный певец поселился в ветхом домике на маленькой лесной поляне. Жил он один, предаваясь воспоминаниям, перечитывая свои стихи, мучительно пытаясь создать новые. Но песни не звучали более...
- Я - одинок! - признался себе однажды Поэт, - поэтому не приходят стихи. И настойчиво стал узнавать у редких прохожих, где живет Волшебник, который исполняет самые сокровенные желания...
...А Дом ждет. И ждут светлые эльфы, грустно улыбаясь Птице холодными утрами, принося ей чашечки увядающих ландышей с хрустальной росой.
И ждет Птица.
Волшебная Птица, которая не может и не умеет искать, а только - ждать, ласково напевая свои нежные песни.
...И как только услышит эти песни чье-либо неравнодушное сердце, вновь заиграет сказочной радугой её оперенье и зазвенит её голосок нежной музыкой любви и надежды...