Ветер скрипит стволами деревьев. Качает ветви. Шумит зеленой кроной. Нет...не шумит. Поет. Непривычная для города тишина. Можно о чем нибудь-подумать. А можно просто впитывать запахи, которые ветер приносит с собой. Жары, лета, запах сочной зелени. Запах моря, раскинувшегося несколькими сотнями метров ниже. Наедине с природой - это тоже наедине с собой.
Рядом неспешно прогуливается отважная ворона. Поглядывает беспросветным как омут глазом. Я не трону. Зачем? Мне тоже интересно.
Какая все таки редкость - такие вот тихие лавочки. И улочки, где они стоят. Или редкостью, на самом деле, теперь стала внутренняя тишина человека? Безмолвная пауза в бесконечной истерике современного рынка, на котором можно, пожалуй, уже купить все. Значит, кто-то уже все продал? Кто-то хочет продать все?
А что же останется? Что смогу я родить в мир? Чем заполню свои, а может ещё чьи-то дни? Или просто плюнуть на всё, сложить из простых вроде бы пальцев хитроумную мудру и пуститься в скитания по закоулкам своей души? Преимущественно, сумрачным. Потому что, кому нужна нынче моя радость? "Хлеба и зрелищ!" А значит - крови. Это всегда актуально.
Зачем мне кого-то разубеждать? А тем более "пере-". Я - только то, что я есть. И не более... Правда, ворона?
Ну что, Ветер, пойдем?
23:22 3.06.03.