Да, когда-то ходил он босой,
В травах политых солнцем, росой,
Подставлял свои скулы лучу,
Отдавался со смехом грибному дождю.
Был он кряжист, приятен на вид,
Чуть раскосы глаза, башковит,
Голос бархат, но если поёт,
Всё басит, хрипотцой отдаёт.
Он любил изначально страну,
Жизнь любил и людей, и весну,
Спирт глушил, пил берёзовый сок,
Пел с душой и себя не берёг.
Говорили о нем, что талант,
И актёр, и певец - проще бард.
Ну, а он был такой же, как все,
Может, больше смеялся, бродил по земле.
Был он верен Отчизне, друзьям,
И завидовал, если - одним лошадям,
Шёл по жизни он с песней, потому налегке,
Весь открытый ветрам и с гитарой в руке.
Не добился он званий, высоких наград,
Но был искренне счастлив и этому рад.
И звенела в ночи его боль и любовь,
Смех и слёзы души, его жизнь, его кровь.
Он ушёл, взяв высоко, оборвалась струна,
И в бессилье склонились над ним доктора.
И несли его тело: друзья и враги,
Отдавая в поклоне , что при жизни должны.
Но звенеть его песням, будить тишину,
Смерть не трогает тленом гитары струну,
В поколениях новых отзовётся она,
И как памятник-память, будет вечна жива.