Меня трудно понять, но не так как "всех", потому что я не такой как "все, многие, большинство" или даже "меньшинство". Нет.
Я делаю выводы на пустом месте, но тем не менее они логичны.
Я иду с обществом, но не в ногу и меня мало, что с ним связывает. Я страдаю, но по-своему. Безумие закрывает глаза на мои происки, а судъба на мои надежды. Смерть как всегда бродит рядом, но не стоит за спиной, а развлекаясь своим пиршеством, где-то гуляет и не ждёт своего часа, и даже не знает, что творит, потому что она такая же марионетка как все, кто думает, что знает о том, что случится. Я лишь могу догадываться, предполагать, представлять, но это обязательно будет не так. А если и так , то наверняка поменяет форму и возможно содержание. От этого ожидания обрастают тысячами легендами и мифами, иногда оборачиваются сказкой, а иногда идут стихами или же просто прозой,-неопределённой и чаще всего безнадёжной...
Для себя.
Для кого-то.
Для всего, что существует и того, что может быть, а может и не быть.
Говорят, что всё что случается, то так оно и должно было быть, но это не так. Всё, что случается или может случится,- это всего лишь случай, стечение обстоятельств.
Это сбывшееся то, что ждали или то, что не хотели.
Это ещё один шаг к чему-то новому, как старому и забытому. Это возвращение к прошлому, но в новой форме и наполненной смешанным, а иногда и смешным содержанием или печальным моментам.
Моментам не может быть, наверняка, возможно, точно...