Ночь... Цветет жасмин...
Вы еще не видите этих ярко-белых, превращенных тягучей теменью июньской ночи в бледное марево, цветков, но вы ощущаете запах. Этот запах обволакивает дурманящей негой ваши органы обо-няния, вы поневоле вдыхаете его полной грудью и вот... кажется, что вы потеряли сознание... Запах... запах жасмина затмил все... Вы выдыхаете этот запах с некоторым сожалением. Ощущение пространст-ва, чувства осязания, обоняния медленно восстанавливаются. Подул легкий теплый ветерок, как бы спа-сая вас от этого жасминового наваждения. Этот ветерок своими теплыми и нежными пальцами ласкает кожу, волосы и ... он приносит новый запах - тонкий, нежный, сладковато-зовущий... зовущий к любви. Это... Это... Да - это благоухают большие, распустившиеся розовые пионы и кажется, что бледная темень ночи подсвечивается дымкой этого цветения, этого запаха. Вот они... вот они, эти благоухающие при-зрачно-розовые пятна, тонущие в загадочной темноте, это от этих струящихся розовых источников тя-нутся к ноздрям тончайшие потоки невидимых и скрытых желаний... Вы поднимаете голову выше, мед-ленно, как бы нехотя, прощаясь с этой нежно-розовой тайной, вовлекающей в сладостные грезы... А вы-ше... еще выше... другой запах... Он сладкий, он настолько сладкий, что вы ощущаете вкус цветочного нектара и его цвет... Да, этот запах имеет цвет. Он где-то глубоко в подсознании вспыхивает желто-зелеными и белыми огоньками. И в ночной черноте высоких деревьев, как небольшие, мохнатые, белые тучи, как исчезающие в ночи снежные вершины, бледноватый источник этого запаха - это цветет акация, это ее запах...
Ветерок исчезает, оставив на вашей коже память нежности своих невидимых касаний. И опять тягучая волна божественного прилива жасминового бриза медленно заполняет пространство между не-бом и землей, смешиваясь с другими запахами, которых вы уже не можете отличить запах пионов, ака-ции, метеолы, трав, земли... Все смешалось в жасминовом безмолвном, неподвижном урагане, тайфуне... Все... Ночь... Запахи...
...И звуки - звуки жасминовой, июньской ночи...
Голоса невидимых птиц, жужжание, шевеление, стрекотание, шумы матовой черноты ночной свежести...
Ж-ж-ж-ш-жик.... Черная молния или маленький ночной чертик пролетел рядом, потом еще и еще. Переливчатым трескучим многоголосием отозвались цикады...
- Ой, что это?
- Не бойся - это летучие мыши.
- Мыши... Я боюсь мышей.
- Ну что ты - я же рядом.
- А какие они, летучие мыши?
- Маленькие, с перепончатыми крыльями.
- С перепончатыми крыльями... Мне холодно.
- Иди ко мне.
- Какой ты горячий. Как у тебя бьется сердце, слышишь? Ух, ты... Тук-тук-тук...
- Это ты в нем бьешься...
- Ну, скажешь еще... Нет, нет - вот этого уже не надо...
******
...Окно открыто, легко колышутся полупрозрачные занавески, и завлекающее жасминовое сновидение наполняет комнату...
“Вот люди глупые - на ночь окна не закрывают. Воздуха, видите ли, им свежего захотелось, форточки мало, - он глубоко, но беззвучно вдохнул полной грудью. - Жасмин...”
Он ступал тихо, тише легкого ветерка и казался тенью, проникшей вместе со свежим воз-душным потоком сквозь белую прозрачность слегка колышущихся занавесок...
“Спит... Улыбается во сне... Ах, какие у нее волосы - это что-то божественное... Какое у нее лицо... Почему я днем этого не заметил. Она же красавица. Она же...”
Запах жасмина, запах сладких девичьих духов, девичьей кожи, маленькие, вздымающиеся в такт дыханию, освобожденные от дневных пут скромности, два холмика с маленькими остренькими окончаниями – казалось, оцепеняющим колдовством парализовали все его мышцы...
******
- Ну почему? Я же люблю тебя...
- Не надо, мы же договаривались. Я прошу тебя... Какая ночь, какие запахи... Это жасмин...
- Твои волосы так, так пахнут...
- Это любисток, я мою их любистком...
- Я люблю этот запах... Я люблю твои волосы... Я люблю тебя...
- Не надо... Жасмин...
******
“...На заре ты ее не буди... При чем здесь заря - сейчас ночь. Почему эти поэты не написали романс “Ночью ты ее не буди...”. Что ночью можно? Эх, был бы я поэтом... Я бы такое написал...”
Он стал на колени перед низкой кроватью и коснулся губами ее руки, плеча, волос...
“Чем это пахнут ее волосы? Ах да, любистком. Мама говорила, что девушки, которые хотят завлечь парня, моют голову отваром из любистка. Кого она хотела завлечь? Наверное, меня...- Он улыбнулся в ответ своим мыслям”.
Кровать тихо заскрипела, она повернулась, кому-то улыбнулась во сне, глубоко и беззвучно вдохнув воздух. Яркий цветной сон возник в затаенных сферах ее фантазий: кто-то очень красивый, сильный и добрый целовал ее руки, плечи, волосы...
******
- Да это жасмин. Может это он сводит меня с ума?
- Сумасшедший ты мой, ну прости меня, не могу я так, не могу...
- Это не жасмин - это ты. Это ты лишаешь меня последней капли рассудка...
- Боже мой, какая ночь... Милый мой, прошу тебя - не надо... Я не могу так больше...
******
“Чуть не сошел с ума... Нет, работать надо. Черт - эта проклятая работа... Так, зачем я сюда пришел? Ах, вот, кажется за этим...”
Он сгреб какие-то блестящие украшения, которые должны были быть драгоценностями; ка-кие-то бумажки, похожие на деньги - и все это начал быстро рассовывать по карманам, не сводя глаз с подушки, на которой в стогу рассыпанных волос лежало прекрасное, одухотворенное лицо.
К окну он подошел, как тень, перелез через подоконник и остановился... Его взгляд не мог оторваться от сказочного видения ночи. Вдруг его голова закружилась.
“...Это жасмин...”
******
- Уже утро...
- Да, милый, да... Уже утро...
- Тебе не холодно? Оденься...
- Нет, милый, нет... Мне жарко... Мне с тобой жарко... Слышишь, как бьется мое сердце? Тук-тук-тук - это ты в нем стучишь. И твое...
- Что “мое”?
- И твое так тихо тук-тук-тук... Мне так хорошо с тобой... Какая ночь... Какие запахи... Это жасмин... Сколько глупостей можно наделать такой ночью...
******
“Утро... Уже утро. Что там у меня - я ведь даже не посмотрел... Во, черт, это же надо - обыч-ные стекляшки и ... календарики вместо денег. Календарики...”
Ему вдруг стало смешно и очень приятно. Он вспомнил то лицо, волосы, руки... И шумно, полной грудью вдохнул...
“Какая ночь! Какие запахи! Это жасмин... Сколько такой ночью можно натворить глупо-стей...”
******
Соблазненная влекущим запахом ночная бабочка летела к бледнеющему кусту жасмина. Как черная молния, как маленький ночной чертик пронзила этот путь летучая мышь. Ж-ж-ж-ш-жик и нет ночной бабочки...
М-да, сколько можно натворить глупостей... Такой ночью... Ночью, когда цветет жасмин...