Не могу я больше писать стихи
Это хуже, больнее, чем плеть
Это хуже, чем видеть порезы руки
Это хуже, чем просто истлеть
Лучше внешний огонь
Лучше внешняя боль
Чем вид вечных погонь
Чем вид сердца, как смоль
Мне б сгореть на костре
Мне б в огонь с головой
И не видеть в окне
Солнца свет – мне чужой
Легче жизнь без ума
Чем безумная смерть
Ведь моя в том вина
Это мне ТАМ гореть
Вы простите меня
Если что-то не так
Вы простите меня
Звон стекла… кровь…кулак…