Я не видел Её несколько дней, а может много лет. И в ушах, привыкших к звону оружия, рождается дивная песнь. Как воспоминание, далекое и светлое, словно молодая луна, что так часто врывается в мои сны. Взгляни..
Мелодия несется сонмом фиолетовых звездочек. Сотни крохотных колокольчиков серебра вторят им. Звуки льются. Обволакивая. Они дарят спокойное счастье.
Или это только ее голос? Голос, который я привык считать родным. Я радуюсь этому миру, ведь есть Она. Улыбаюсь солнцу каждое утро, и Она видит его, там далеко, за хребтами седых гор, которыми я отгородился от нее.
Я благодарен ветру, за то, что он сделал мое лицо маской. Я искал себя в битвах, пытаясь забыться, но судьба, похоже, хранит таких безумцев, как я. И порой..
Ручьи поют, тонкие и чистые, сбегают вниз, как непослушные дети. Спина чувствует холод камня. А костер еле трещит, язычки танцуют все медленней. Я помню, как пламя дрожало в ее глазах, крохотной искоркой волшебства. Так не хочется остаться в темноте. Не видя. Ни себя, ни Ее.