Я мертв среди солдат и лейтенантов,
Но путь свой кроткий в жизни не прошел.
Ведь сколько в том пути потеряно талантов.
И сколько потеряем мы еще
Которых не увидел, но я знаю,
И увижу, хоть я мертв, как вслед за мной,
Кровавые из губ пузыри пуская,
Ползет под гусеницы танка Бережной.
Откуда он, мой сотоварищ смертный,
Не ведаю, да разве в этом цель?
Но слышал я его – и мне поверьте,
В моей душе дружок тот уцелел.
Зачем в строках той пулеметной очереди,
Искать исход без жертв и без могил.
Те не искали смерть своей очереди,
Мечты, что где-то спал и жил.
Меня не могут убедить те выстрелы,
Которые пришли из подтишка.
Хоть всех убитых взяли и да выстроили,
Под звуки вдруг сурная и курка.
Они умеют бить, рубить и резать.
И просто так сжигать,
Лишь что-то жечь.
Тетради, буквари, людей и мелочь.
Которые под дулами стоят,
Не могут лечь!
***
С меня снимите кожу мокрой иль сухой,
Но никогда не буду я лисой.
Хоть ногти с рук сорвите вы с меня,
Но не отдам я друга,
Даже златою маня.
***
Ничего не было в этом мире,
Да и сам я, и песчинка, и песок.
Люди, вы, может быть, и позабыли,
Что до вас был создан тот горшок.
Что до вас здесь жили люди,
Кто же скажет: так или не так,
Может, нас и кто не полюбит…
(Стихотворение незакончено)