Ты все помнишь, да? Естественно. Такое забыть сложно.
Вечерело махом. Словно кто-то выключил рубильник "День". А фонари, испугавшись, принялись машинально вздрагивать истомившимся в проводах электричеством, и взлетной полосой указывали многочисленным авто, куда стоит держать путь - "из дома", "домой".
Пришел к тебе. Не один. Удивилась. Удивился и я, пройдя в комнату. И у тебя есть способность устраивать сюрпризы. Мы ведь не можем по-другому, да?
Знаю, у меня были бешенные глаза. Голодные. Еще бы… Как говорят пииты? "Маковой росинки с утра во рту не было". Вот-вот.
- Ну, с весной.
- Почему? - спросила ты.
- Потому что каждую весну ты делаешь один и тот же салат.
- Тебе не нравится? Но я не люблю общепитовские. А этот… - задумалась, - этот витаминный. Что ты имеешь против витаминов?
Против них самых я ничего не имел. Куда мне тягаться.
- Ладно, давай свой крестьянский салат. Сейчас я и дикобраза съем.
Надо сказать, крестьяне жили зажиточно и, кажется, на берегу моря, судя по рецепту.
А после мяса крышу снесло окончательно. Наступил вишневый вечер. Мы пили Черри и ели пьяную вишню. Отчего хмелели не берусь сказать и вообще все последующее - словно туман - густой и тягучий.
Ясно помнил одно. Ты ешь свой торт. Я ем свой - принесенный. Бывает же… Купить в один и тот же день два одинаковых торта.
Ты яростно доказывала, что твой вкусней. Я оказывал уместное сопротивление, выражая несогласие при отстаивании своего. Обменивались, пускали по кругу, подносили к губам друг друга, слизывали крем, пытаясь отнять вишенку с языка… смеялись счастливые… Пьяные мы, летящая куда-то квартира, пьяные губы
твои…
вишневой ночью.