Истинный глупец, над кем потешаются боги, -
это тот, кто не сумел познать самого себя.
О. Уайльд
/Моему бывшему другу и бывшему офицеру посвящается.
Хотя, почему бывшему? Ни друзей, ни офицеров бывших не бывает.
Ему едва исполнилось 55 лет.../
..Иномарка цвета «красный триумф» прошуршала колесами по щебенке и остановилась у ворот. Редкие посетители оглядывались на пару, вышедшую из машины: он, с выправкой военного, в светлом френче и ботинках от Miguel Miratez, и моложавая женщина в палантине цвета бордо, с роскошной рыжей шевелюрой, перехваченной черной шифоновой лентой. Она отделилась от него на пару шагов и здесь же, у бетонной стены, тянущейся вдоль всей территории местного кладбища, где предприимчивые старушки торговали цветами, венками и другими необходимыми для такой ситуации атрибутами, зашла в неказистый павильон, где купила огромный букет желтых роз. Он, последовав ее примеру, приобрел венок из еловых лап с вплетенными красными розами.
- Как ты думаешь, он любил желтые розы? - задумчиво спросила она у своего спутника.
- Он любил тебя... - Мужчина отвел взгляд от ее пронзительно черных глаз.
- Любил... - Эхом отозвался ее голос. Она о чем-то задумалась, глядя в известном ей одной направлении.
Наконец, мужчина аккуратно взял ее под руку, и пара направилась туда, где не одна сотня местных жителей нашла свой последний приют. Звук их шагов, приглушенный рано опавшими листьями, растаял за бетонным забором...
Продолжение:
http://www.proza.ru/2016/05/13/1962
Другие части из повести:
http://www.proza.ru/2007/11/01/23
http://www.proza.ru/2008/10/15/43
http://www.proza.ru/2008/10/20/697